Всё еще мечтатель

Почитал с утра новости. Кстати, рекомендую, у кого есть доступ к Фейсбуку - Алексей Кущ, украинский экономист, большую часть материалов пишет на русском. Он - вроде переводчика популизма на простой и жесткий язык экономической реальности.

В общем, пока ведущие блаблабла-тели ТГ каналов саркастически поздравляют человечество с началом Мировой Экономической, пойду-ка куплю себе кофе. А то он вдруг стал исчезать с прилавков. Нет, не весь, который мне нравится. А то мало ли.

А так, кинул две упаковки в бардачок, глядишь, все не так уж плохо на сегодняшний день)) И билет на самолёт (рядом лётный клуб)... 

Из положительного - весна)))

В тридесятом царстве, в полуторном государстве (там после революции еще не определились) жил да был дракон по имени Васька.

Свою сущность Василий носил с гордостью, затыкая уши гигиеническими тампонами (а вы почему, думаете, мужики покупают тампоны? Потому что они драконы!), когда змеи у колод шушукались, что мама у Васьки Горынычевых будет, а папа – помесь ящура с горгоной.

От коктейля такого биология впала в ступор. Теперь у Васьки две головы, три жопы, одна женская сиська, хозяйств, слава богу, тоже три.

И вот эта женская сиська, который Васька в детстве невероятно стыдился, даже просил вампиршу, абы высосала к чёртовой матери, эта самая сиська покоя не давала местному царю.

Бегал царь, пару раз в месяц, отведать Васькиных прелестей, лесами и полями (абы б змеищи не видел, только они всё видели, да шкуру берегли).

Да вот беда. Царь один. Хрен у него хоть царственный, но маленький. Тут и одной жопе невкусно будет, а у Васьки аж три.

А богатыри с перепою за сиську только подержаться могут. А по трезвому у них не стоит – тянут вниз кресты православные. 

Кресты Василий не любит – был у него когда-то дракон, хороший такой, славный. Семейства Горынычевых. Жопа у того одна, хрен по щиколотку, и Васька чертил на ладони «сороку-белобоку», какую из жоп сегодня радовать. Ладонь тоже была ревнивая, всегда выбирала ту, что слева.

Что искренне радовало – голов у дракона Горынычева три, переднее обслуживание хозяйств выполнялось планово.

Только глотка у дружка посередине слабая.

Что сказать – центру хронически не везло. Жопа посередине стала махонькой. Васька на всякий случай во второе горло не жрал, а то мало чего, вдруг запор, а тут царь-батюшка.

Беда пришла откуда не ждал.

Заметил Горынычев седой волосок на яйцах. Затем второй – единственный на лысом лбу. Решил, что постарел. Пока в монастырь. Колени-то привыкшие. Взял да и ушёл.

Там харчи дармовые, монахи блаженные, а работы – свечи зажигай, свечи задувай, всё с единого вдоху-выдоху. Не жизнь – красота.

Остался Васька один. Хоть и с царём. Но сиська к старости свисать начала, как и хрен царский. Ваське помогал скотч обыкновенный, ведьмовской. Царю уже ничто не помогало, он чаще бессовестно прибегал дрыхнуть. Царица ж по ночам храпит, а Васька - большой и тёплый.

Есть ещё Ивашки, вдовьи сыняшки (плодится вдова регулярно, как кузнец новый заехал), да бегают резво. Пока одного словишь, других уж след простыл. А один - что с одним. Как бегает, так и любится, а жоп по-прежнему три. Вот и болела у Васька одна голова, вторая уже на монастырь посматривала.

И вот пошёл как-то Васька на базар и увидел там картину заморскую, у Соловья-разбойника честно стыренную, а он - у Васькиного почти что тёзки.

Картина называлась «Три богатыря». Просили за неё три мешка золота. У Васьки только один, поэтому за наглость откусил барыге голову, забрал бесплатно.

И началось…

Сначала Васька смотрел. Потом мечтал. Потом пошёл к бабе Яге за волшебными грибами. Ожили богатыри. Каждую ночь оживали. Иногда с конями (побочные эффекты у грибов тоже есть).

Да вот беда – оживали все три, а руки у Васьки две.

Жопа посередине – точно порченная!

Иногда для счастья много не надо. Обыкновенная красота...

Особенно символично, когда над сухостью прошлогодних листьев восстаёт яркая молодая поросль, как бы говоря о том, что если были раны - они затянутся, и серость непременно уступит пёстрым краскам весны.

Сегодня праздник - день борьбы с фашизмом, Европа празднует его именно сегодня. Поэтому все магазины закрыты, да и вообще всё, кроме нескольких кафе. Пасмурно, набегами моросит дождь. Соседи прилипли к дивану и телефонам. И планы на сосиски на гриле улетели в "как-нибудь потом".

Гуляю по парку в гордом одиночестве. Нет, со мной ещё велосипед, собеседник из него не очень, снимаю наушники, слушаю, как ветер шумит. В городе пусто, парочка машин, стайка энтузиастов, воображаю, что целый парк принадлежит мне. Он реально огромный.

Раньше меня не слишком привлекала природа, разве только море. Оказывается, нужно просто в неё нырнуть, скрипя колесами по велосипедным дорожкам.

Едешь и понимаешь, почему так привлекателен велосипедный туризм. Все аппетитно зеленое - всех оттенков сочности. Прозрачные шапки седых одуванчиков, мелкие жёлтые розетки крокусов. Едешь мимо поляны, а дальше высокие дубы. Молодые поросли выталкивают замершие в некрозе прошлогодние грозди рябин. Запах липы сводит с ума. Он как лимон в чае из свежего воздуха после дождя. Вдыхаю глубоко, и голова кружится. Стромы, стромы, стромы (по-чешски, деревья).

Парк так и называется - стромовка. По-русски ближе всего роща. 

И прямо посреди парка полоска дач. И смешно, и как-то по-детски любопытно. Дома-клоповники с крашенными ставнями. И даже куры...

Сто лет не видел живых кур. Чёрные с рябым ошейником, что-то кудахчут. Они смотрели на меня, а я на них. Представлял, как хозяин каждый день мчится из какой-то высокоэтажки через парк - кормить курей. Забавно. Глупо, но забавно. С другой стороны - неплохо, когда есть какая-то цель. 

Сразу за дачами озеро. Мелкое, на поверхности плавает тина. Посередине озера островок. Селезни, два гуся (как-то непривычно, что гуси дикие) и даже лебеди. Утки плавают с выводком. И вся эта толпа попрошаек разом летит на меня. Смотрят в глаза, как собаки. У меня только телефон и велосипед. Сдаюсь, уезжаю...

И наконец-то понимаю смысл этого дня: живи, дай жить другому, наслаждайся красотой природы, пока её не испоганила чья-то рука.

Одним людям по жизни сыплются плюшки. А мне - идиоты... Ну, видно, судьба такая.

Недавно сосед, с которым у нас удивительно добрые и приятные отношения, вдруг решил, что он - предприниматель и экономист от бога, и диплом ему не нужен, можно ваять и так. Кусты в помощь!!! 

Но почему-то вместо кустов он выбрал общий гараж. Ну ладно, свой угол, мне, в принципе, плевать. Я даже не заморачивался, что он там колдует в своих трехлитровых ведрах от майонеза. Ну, что-то там шевелится, главное, чтоб не вылезло. Я на всякий случай предупредил.

- Не-не, спокойно, все под контролем.

Запах в гараже стоял нормальный, хотя погода надежно обеспечивала состояние холодильника, ко мне не лезли, все остальное - пустяк. Наплодил на своей четвертинке ведер, стульев, удочек, садкой, какие-то стеллажи, впихнул надувную лодку. Вот с этой "богиней" вод речных и вышла проблема. Она там как пятое колесо. Впёр и подвинул стеллаж прямо ко входу. Стеллаж пластиковый, почти "на соплях". 

- Слушай, задвинь обратно. Если кто-то заденет, ему ж песец.

- Не-не, спокойно, все под контролем.

Ну да, под контролем, когда торчит почти на проходе...

В общем, сегодня утром я задел. И это всё "творенье божье" спланировало на пол - как я предупреждал. Я матюгнулся и уже хотел улыбнуться, как вдруг началось...

Нет, я ни хрена не шарю в личинках, но он же типа "проХфессионал" и рыбацких дел мастер! И у нас неделю тепло, блИатть!!! И вот это всё ползающее в ведрах в какой-то мелкой крупе добро окуклилось, и наверное, бы подохло, если б сейчас не вылетело!!! 

В общем, я стоял с минуту, облепленный здоровенными мухами и злой... Это ж, бля, кадр из "Мумии" - казнь Египетская!!!

Сейчас его жена бегает по гаражу с дихлофосом, собака в шоке таращит глаза... на улице жара +28, парит, и собирается дождь... через забор слышу прекрасную ругань соседей, к которым пожаловали новорожденные крылатые "друзья"...

И если вдруг кому-то покажется, что я живу скучно... я вам с десяток вышлю почтой. Вам в личинках или как? )))

Недавним постом навеяло...

Как выглядят публичные дома в Европе? В Чехии, например, организация борделей незаконна, а вот сама проституция не преследуется по закону. "Девочки" выставляются на сайтах, предлагают свои услуги (если честно, не видел, но рассказывали). Тем не менее, места обитания "бабочек" - не только частные отели и съемные квартиры.

Как-то летом мы гуляли допоздна, забрели далеко, домой не хотелось, и тут нам попалась на глаза надпись Night Club. Думали, узнать "вступительные" и посидеть, если цена вменяема. Отдохнуть, послушать музыку, посмотреть, как "колбасится" молодёжь. И, если честно (см. на фото ниже) - было любопытно - как в такую "халупу" мог поместиться приличный Night Club? Их таких несколько по городу, меня всегда озадачивали размеры...

Вход оказался бесплатным, а вот внутри нас ожидал "сюрприз". Да, музыка была. Не слишком громкая. И бар, и кожаные кресла, и данс-пол. Бармен нам улыбался, резво наполнял бокалы, вот только не было никого. Только мы, бармен, полумрак, и стайка девиц, вылетевшая из объятий тьмы. Они взялись нас "окучивать", совершенно не стесняясь.

Правду говоря, девицы страшненькие. Некоторым далеко за 40, но возраст и лишний вес не причём. Это явно не "цвет". Хотя танцевали вокруг шестов неплохо...

К слову, они быстро поняли, что мы - не их контингент. Расселись по креслам, и тут же бросились на нового "клиента". Судя по его реакции, он был доволен.

Сидели мы не долго. Выпили пива втридорога и свалили к чёрту. Уходя, я обратил внимание, что соседняя дверь приоткрыта, и это не туалет, а, собственно, и есть та самая "комната" для клиентов, только кроватей в ней несколько - я насчитал четыре. Видимо, "играют" здесь "корпоративы"...

Ниже фото - прошу прощения, что из Гугла. Фотографировать "вживую" нам в голову не пришло (да и вряд ли бы нам разрешили). Как видите - слегка "колхозно" всё. И это - краевой центр, не какое-нибудь село. Очень не похоже на то, что романтично "рекламируют" в зарубежных фильмах.

В Праге, конечно, может быть пороскошней, но там я в подобных местах не был.

Идеал мужского тела. 

Сильные руки с густой порослью слегка курчавых волос, тугие бугры мышц, бегущие вверх по предплечью – они наощупь твёрдые, горячие, в них жизнь кипит вместе с кровью.

Ладонь, сложенная в кулак, способный ударом вбить нос в череп, хладнокровно контролирующая эту мощь – заводит, когда трогает такая рука.

В мужчине что-то от зверя, что-то от человека, зовёт прикоснуться к тому и другому.

Я до сих пор помню…хотя давно не юнец-подросток.

Рослый, широковатый, мощное тело – небрежно-естественное, без самолюбования, тело, которое даёт настоящий спорт – долгие километры бега, годы тренировок, недели соревнований, уверенность и скорость. Живое тело, не выставленное на продажу, оно само по себе. 

Синяя футболка с влажными кругами подмышками, простые спортивные шорты – серые с двумя полосками. Он не останавливался ни на секунду, пах потом и ещё чем-то неуловимым, сильным, мужским. Когда он близко, я становился ватным.

«Ну что застыл, Марка-Янка…работай правой…давай, давай»

Любому другому за "Янку" летело в челюсть...

Я балдел, когда он меня трогал, это было нечасто. Балдел и боялся, что он заметит…

Он всё замечал, блядь…как индикатор.

«Мар, давай поговорим?»

У меня шла кровь носом – он доставал такой дедовский клетчатый платок…и мы говорили.

Я ни с кем так не говорил, да в целом, я мог молчать, он бы все равно понял. С ним можно не тратить слова. Он чувствовал, что внутри рвёт боль…

«Давай поговорим» - давай, выпустим её наружу. И я опять счастлив.

Голос, запах, долбанный совковый «One Men Show», пальцы сжимают предплечья. Красивые ногтевые пластины, высокие, как я люблю. Кожа жестковатая, поры слегка забиты – когда он не гонял чуму по залу, он что-то там строил, я уже забыл. Все крутились, как могли, хорошо, ему не насрать на кучку подростков.

Он сидел, широко расставив колени, а я смотрел на выпуклость на шортах, гадал, какой у него член. Мечтал, как смотрю, трогаю, вожу пальцем по рельефу вен, мну пальцами мошонку. Вдыхаю запах, когда он только просыпается от сна…

Жаль, я так его не увидел.

Он редко перед нами раздевался. Иногда ходил без футболки. Смуглый, острые плечи, тёмные короткие волосы, яркие кружки сосков, две мохнатые дорожки вокруг грудей и пупка, убегающие под шорты. Лишь однажды он переодевал трусы, повернувшись задом. На двух половинках задницы впадинки, я видел мельком мошонку – крупную в мелких волосках. Застыл на месте, сердце стучало в ушах. Только бы не поворачивался: стыдно, и в то же время внутри горело. Кипело, бурлило, тянулось, как струна.

Я хотел большего…и не хотел.

В те моменты я ощущал себя идеальным юношей Платона. Это даже не желание, не влюблённость - страсть. Я мечтал о взаимности, но не ждал. Я наслаждался иллюзией.

Вспышка прекрасна (а вдруг случится чудо!), меня пугало последующее безразличие. Я бы сдох, посмотри он на меня иначе – взглядом случайного любовника, жаждущего сбежать.

Да и как называть его в постели... Денис Сергеевич? Смешно… Денис? Нет…он мне слишком стал… как отец. Он…блядь…мой тренер, он тёр мои кровавые сопли, подсоленные редкой слезой, древним бежевым платком с запахом глажки.

Не знаю, догадывался ли он... Мне кажется, что да… Может, я ошибался… Он не хотел мужчин, но, думаю, мог бы понять… Он понимал всё…

Однажды мы разошлись по разным уголкам Вселенной. Иногда в толпе я выхватываю образ – их порядком много, рослых, крепких, бородатых мужчин. Смотрю на руки – нет, не то, другое. Я помню его руки…они уникальны.

Говорят, любят сильнее тех, с кем не могут быть вместе. Может быть, это и правда…

Я больше ни к кому не испытывал страсть…я не хочу.

Это то наше, что только между нами. Только моё. То, что унесу с собой.

Этот мини-рассказ родился сегодня. Как сюрреалистический ответ на тему "Самоцензура" - в художественном варианте - о том, почему люди стают такими, когда мечты о безмятежном будущем уходят в прошлое.

Представьте себе дом. 

Красивый, многоэтажный. Кирпич-терракот, оранжевые балкончики, белые газончики с зелёными пучками герани. Вокруг дома парк: цветут каштаны, пахнет абрикос, уютно жужжат пчёлы. Детская площадка - красные качели, синяя песочница, жёлтые скамейки. Кто-то выгуливает пса, кто-то читает газету. Парочка  где-то в укромном уголке целуется...

Ты смотришь на это, и что-то в тебе спит, убаюканное картиной. Приходишь домой - там телевизор, мягкий диван, полный холодильник. В мессенджере куча сообщений. Об ногу трется кот. Мобильный пищит: пришла зарплата. 

Это и есть жизнь. Тихая, спокойная, размеренная. Есть, конечно, проблемы. Но их непременно решишь - и снова пред тобой картина. Парк, диван, кот... Красота.

Кот трётся о ноги, чувствуешь кожей тепло, гладишь. Спинка гнётся полосатой радугой.

"Есть тунец, малыш. Попируем?"

И как-то утром пришло сообщение:

"Привет, ты слышал? В соседнем дворе чума!!!"

"Какая чума" - не веришь, - "21 век. Ты спятил???"

"Самая настоящая! Стоят скорые, труповозки, двор огородили тёмной лентой"

Ты смотришь в окно, десятый этаж - все просто отлично видно: вот твой парк, сочный и зелёный. А за тёмной лентой сухие ветки, сломанные цветы каштанов, люди в чёрном и трупы, трупы, трупы, накрытые блестящими простынями".

Ты думаешь: я в безопасности. У нас отличная медицина. Это просто случайность. Это скоро кончится. 

Проходит день за днём: но из окна по-прежнему видны скорые, накрытые трупы, в том доме во дворе напротив падает черепица, открывая безобразный серый блок. Смотришь: площадка пуста. Все сидят по домам и смотрят в окно: когда ж это закончится. Вдруг, замечаешь, как из-под ленты пролазит собака...

"Она ж может быть заражена чумой"

Бежишь в поликлинику - там уже очередь, люди в перчатках и масках, хлопают беспомощно глазами.

Над входом висит плакат "Прививок от чумы НЕТ. Не будет. Их - не существует. Чумы - не существует. Спите спокойно!!!"

Но как же спать спокойно, если вот она, в соседнем дворе.

Идёшь домой. Под ногами лежит сухой каштан. и сердце проваливается в пятки.

Вокруг соседнего двора возводят высокий забор с колючей проволокой. Вздыхаешь спокойно. Потом поднимаешь голову, и видишь птиц. Они срывают блестящие простыни, клюют трупам глаза. Летят на детскую площадку - там кто-то рассыпал семечки. По лицу течёт пот. Птицы летят и гадят - везде, на кусты, подоконники, головы. 

Идёшь покупаешь ружьё - отстреливать птиц. Встречаешься глазами с соседом через балкон. У него тоже ружьё.

"Считаешь, это убийство?"

"Это всего лишь птицы!"

"Они же не виноваты, что глупые?"

"Я не хочу умереть из-за чёртовых птиц"

"Жена говорит, я - бессердечная сволочь"

"Птицы несут чуму! Ты хочешь хоронить детей? Правда?"

И ты берешь и стреляешь. По воздуху несётся волна выстрелов. 

Копаете яму, тащите трупы птиц, сжигаете... Листья на деревьях сохнут - повсюду пахнет хлоркой. И дихлофосом. Вокруг площадки бегают дети - в защитных очках и респираторах, они поливают из распылителей пчёл и бабочек.

"В том дворе зацвела яблоня. Пчёлы летят оттуда".

"А бабочки?"

Дети пожимают плечами.

"Бабушка сказала: непонятно, откуда они летят"

И вправду, непонятно... Рядом на клумбу на единственный привядший нарцисс садится королёк. Красивый, сволочь, жалко... Но перед глазами блеск натрупных простыней. Давишь ногой без жалости, вместе с нарциссом. Нарцисс - цветок, туда летят пчёлы. Неважно, что пчёл больше нет... Нет нарцисса - нет бабочек. Берёшь у ствола большой абрикосы хлор - он стоит по всему двору, в мешках, бесплатно. Повсюду кучки, как будто тает снег. Думаешь о том, что абрикос в этом году не будет. Ладно! 

Зато будем живы! Куда важней остановить чуму!

Идёшь домой, снимаешь ботинки, падаешь... Хоть минутку покоя, глоток беззаботности, штиля, воздуха без хлора. Лезешь посмотреть картинки в интернет.

Среди красивых морских пейзажей кто-то выбросил фотки из соседнего двора. Кто-то нашёл статью, как протекает чума. Картинки мёртвых лиц - с впавшими глазами, синими губами, голые женские груди, под ними разорванные жёлто-фиолетовые чумные бубоны...

Нет! НЕт! НЕТ! Не хочу!!!!

Картинки удалил администратор... Кто бы удалил с твоей головы?

"Едешь в этом году на море?"

Какое к черту море??? Там птицы! Птицы, мать твою!!! Он совсем долбанулся. На хрен, в чёрный список... 

Море...как же хочется на море...Птицы!!!! В жопу, мать твою...

Идёшь в ванную. Принимаешь душ. Сначала холодный, потом горячий. Запах хлорки не вымывается, но может, оно и к лучшему. Не тронут комары...

Комары, сука!!! Совсем про них забыл. Они тоже летят ОТТУДА!!!! 

Лезешь в интернет. Средства от комаров. Десять баллончиков. НЕт, лучше сто. Чтоб наверняка!

"Все распродано. Средство под заказ - поставка до двух недель"

"Какие на хрен две недели. Я буду жаловаться. Вы, бл**ди, совсем о**ели???"

Сотня лайков под комментарием. Ты сегодня в тренде. Ты сегодня герой! Это не твой котик из 100500 всевозможных котиков. Пять минут - комментариев уже триста, полторы тысячи сердечек, пятьсот огней.

"Администратор запретил вам писать в этой группе"

Ну и...иди на хрен!

"Администратор запретил писать в этой группе ВСЕМ".

Кот прыгает на колени. Резкий запах хлорки, на розовом носу грязь.

"Где ты был, чертяка???"

Взгляд падает на кроссовки. В груди холодеет. Ты их поставил НЕ ТАК!!! Кот нюхал кроссовки, он всегда это делает, как ТЫ мог забыть? Ты их даже не помыл. Ты - конченная сволочь, ты давил ими бабочку и нарцисс!!!

Сбрасываешь кота. Он смотрит в лицо, не мигая. Целится опять на колени. НЕТ! НЕТ! НЕТ! Он может быть заражен. От сраной бабочки! Память подбрасывает гноящиеся раны, подмышками чешется, как будто растет бубон. И ты хватаешь ружьё...

"Нет, блядь, нет! Не смотри на меня!!!"

Ты помнишь его котёнком. Ты помнишь, как он гадил под дверью, как мурлыкал на подушке рядом, как стащил у тебя колбасу. Как его пристрелить??? НЕТ!

Хватаешь, суешь в переноску, летишь, как угорелый в больницу. Там таких штук двадцать. Все орут, лают, шипят. Держишься, куришь сигарету за сигаретой. Твой кот молчит в шоке, из переноски на кроссовки льётся струйка мочи. Теперь можно выбросить их - есть повод. И не нужно мыть...

"Ваш зверь почти здоров" - улыбается старый доктор. 

У него блестящая лысина, морщины, старомодные очки, вставные зубы. Еще пару десятков лет, и он труп. Труп…Пока еще живой труп. Повсюду живые трупы.

"Что значит, почти?" - чувствуешь, как прикусил язык, во рту противный привкус крови.

"Нервы...стресс...ну, как у вас"

"А что - по мне заметно?"

"Заметно по всем вам" - грустно улыбается доктор.

Как он может улыбаться? Как может, улыбаться, сука?!!! Замечаешь на столе упаковку от валерьянки, расслабляешься. Он НАШ!

"Чума - это не только болезнь. Это состояние души" - он опять улыбается. Выпрашивает в морду...

Идёшь домой. Нужно скорей купать кота, эта хлорка, и эта моча. В горле рвотный ком. Нужно самому помыться. 

А на улице хорошо...Цветут липы, дует ветерок. Чего-то не хватает...гудения пчёл...ну и хрен с ними! Привыкнешь. Вон, что-то другое гудит. Машины. По дому вверх-вниз летают лебёдки, на терракотовых стенах рваным пунктиром полоски.

"Что происходит?"

"Это называется "купол" - отстреливает птиц: голубей, ворон, летучих мышей"

Вздыхаешь. Слава богу. Можно не тратиться на патроны, не вздрагивать каждый раз, смотря в небо. 

"Это ещё что!" - радуется сосед, - завтра прилетит вертолёт - уже объявили, чтобы сидели дома. Все потравят - всех насекомых, и мух, и комаров"

Слышишь какие-то странные звуки.

"О, это Степановна! Её огород бетоном залили"

Хороший был огород. Там росла травка, кот её любил. Можно было стянуть стебель свежей петрушки.

"Зачем?"

"У неё крот завелся. Сам понимаешь..."

Да, понимаешь...

"Завтра роют траншею. Прямо у забора. Засыплем хлоркой. Ну, чтобы не пролез никто. Ни крот, ни мышь, ни червяк".

Ты задумываешься…Может, проще залить то место бетоном? Вот так вот сразу. Сначала сжечь. Потом засыпать хлором. И сверху бетоном. Хотя…там живые люди, ты же видишь, по ночам в некоторых окнах горит свет. Возле двора кто-то написал мелом.

«ЛЮБЛЮ».

Кого там любить? Они же все трупы. Ходят ножками туда-сюда, пока не добралась чума. Что они там едят? Разве что друг друга…

Опять эти картинки в голове. Зеленоглазый парень прижимается к груди, а там дыра, кишащая червями. Нет, ты понимаешь, что сходишь с ума. Потому что каждый вечер стреляешь птиц, потом тебя рвёт в унитаз, там тоже пахнет хлором.

«Просто нужно поспать» - шепчет разум.

Поспать…отдохнуть…кот рвётся из переноски. Несёшь его домой, готовишься мыть. Но он шипит и удирает на балкон. Ладно, к чёрту…

Проваливаешься в долгий сон.

Ты видишь море. Блестящий на утреннем солнце штиль. Слышишь смех, довольные визги. Кто-то носит мороженое и пахлаву. Дует лёгкий ветерок, на голые ступни накатывают волны. Ты ешь пахлаву, она сыплется терракотовыми хлопьями на живот. Губы липнут, по вкусу почему-то тунец. но как же хорошо…

Ты не думаешь о том, что больше не увидишь море. Потому что там птицы…

Просыпаешься от громкого звука. За окном уже почти темно. Ветер несёт из распахнутой двери балкона запах пороха и хлора. Идёшь закрывать дверь. И видишь труп…

У него нет глаз…у него вообще нет головы…застывшее тело в неестественной позе.

«Как так?» - падаешь на колени, - «как так??? СУКА!!!»

Он больше не будет тереться о ноги, не будет скидывать с подоконника цветы. От него по-прежнему пахнет мочой, теперь ещё кровью. Тебе страшно, противно и БОЛЬНО.

Это твой кот! ТО, что осталось от него. Он утром мурлыкал, а ночью забирался под наволочку в подушку. Теперь это ТРУП!

«Он поймал воробья» - говорит сосед, вытирая ружьё- «нужно им сказать, что радар пропускает мелких птиц».

«Он…он мог быть на заражён…»

«Знаю» - сосед улыбается, непохоже, что грустно, - «но там чума, а у меня здесь дети».

В мозгу как мультик крутится бубон, он лопается гноем, почему-то на груди у соседа, с левой стороны. Там внутри чума...она уже внутри...

Стало тепло, и до безумия тянет в море.

Наверное, в глубине души, я - альбатрос. Мне не хочется сидеть на песке, окунаться. А бесконечно лететь на горизонт.

Когда-то люди верили, что земля плоская, покоится на двух китах. Думаю, эта идея пришла кому-то в голову, когда смотрели на море. Оно божественно. И самое прекрасное в нём - горизонт. Кажется, за ним что-то есть, что это - всего лишь порог огромного водопада, за которым открывается ещё одна земля. Ту, которую мы не увидим, пока не доплывем до горизонта.

Когда-нибудь я куплю (в крайнем случае, угоню ) яхту и поплыву до самого горизонта (не буду думать, что там всего лишь Турция). Один. Или с кем-то. Надо мной будут летать чайки, солёный ветер спутает волосы, выгоревшие на солнце, спина, скорее всего, облезет. И совсем неважно, куда я приплыву... 

В море есть только море, и никакой суеты

Смотрю в свои глаза,

Я вижу в них боль,

Застывшая слеза,

Я больше не с тобой.

Как подлая змея

Кусает меня с тЫла,

Любовь не умерла,

Она слегка простЫла.

Хочу любить тебя днем

Хочу любить тебя ночью

Хочу тебя любым

Под облаком седым

И пусть ты далеко сейчас

Я чувствую твой запах

Всё будет хорошо у нас

Только мне верь, поверь,

Я жду тебя всегда – тебе открыта дверь

Пусто утром в дУше

Под одеялом лёд

Сердце мне сушит

Что-то внутри скребёт

Я ненавижу вечер

Просто горю до тла

И засыпаю вечность

Без твоего тепла

Хочу любить тебя днем

Хочу любить тебя ночью

Хочу тебя любым

Под облаком седым

И пусть ты далеко сейчас

Я чувствую твой запах

Всё будет хорошо у нас

Только мне верь, поверь,

Я жду тебя всегда – тебе открыта дверь