Всё о ВИЧ и ИППП

В форуме 13 тем

    • 12 ответов
    • 2467 просмотров
    • 13 ответов
    • 2683 просмотра
    • 6 ответов
    • 1792 просмотра
    • 1 ответ
    • 2041 просмотр
    • 26 ответов
    • 6817 просмотров
    • 64 ответа
    • 10267 просмотров
    • 3 ответа
    • 1765 просмотров
    • 2 ответа
    • 2834 просмотра
    • 17 ответов
    • 2774 просмотра
    • 35 ответов
    • 2096 просмотров
    • 29 ответов
    • 4248 просмотров
    • 3 ответа
    • 2125 просмотров
    • 26 ответов
    • 6365 просмотров
  • Последние посетители   0 пользователей онлайн

    Ни одного зарегистрированного пользователя не просматривает данную страницу

  • Сообщения

    • Сегодня я ушел от жены,, причина нет любви , я обязательно хочу уточнить я все еще люблю и я ушел , с женой прожили 4 года у нас замечательная дочь 2 года , я люблю без остатка , сбежал от проблем? Не проявил настойчивость ? Мне открыто говорят что меня не любят , чувства ушли , но во мне нуждаются как в источнике материального, и это меня раздражает, и темболее когда я нахожусь в тяжелом положении меня разлюбили , так это была любовь или просто потребительское отношение, когда все плохо я не нужен?
    • Много раз слышал подобное и очень удивлялся. Но таких действительно много. Есть исключения, знал немногих, но одного регулярно наблюдаю в зеркале) Я не понимаю, как можно творить на голоде. Когда мне было плохо, больно, нечего жрать, я делал только одно - выживал. Никаких мыслей о творчестве, никаких строк в голове. Не стих, не петля, а поиск бабла) И наоборот, у меня получалось писать, когда мне было очень кайфово. И писалось в кайф. Так что, наверное  писателем всё же надо родиться, чтобы "гореть" всегда)
    • Грубости здесь не приветствуются, вне зависимости от того, просят ли за них прощения, или нет. Эта площадка отличается от других вежливостью и адекатностью языка обсуждения того, или иного вопроса 
    • Простите за грубость, но меня нужно просто выебать.
    • Нашла в Интернете. Актуально? "Об искусстве Творить то же, что драться пьяным с таксистом в три часа ночи. Ты либо выживешь, либо сдохнешь в канаве, и всем будет плевать. Ты копируешь Хемингуэя, пока не поймёшь, что он просто старый алкаш, который умел ставить точки в нужных местах. Ты пишешь стихи, как Бродский, но потом понимаешь, что он спал на полу в коммуналке, а ты в съёмной конуре с тараканами. Подражание, это как попрошайничество. Ты протягиваешь шляпу в надежде получить гроши, отдавая свои слёзы, выплаканные в чужой платок Но однажды ты проснёшься с похмелья и поймёшь, всё, что ты создал, пахнет чужим потом. Ты рвёшь бумаги, швыряешь кисти в стену, орёшь на кошку, которая жрёт твои макароны. Ты начинаешь писать так, как будто завтра умрёшь. Искусство, это не про шедевры. Это про то, чтобы выцарапывать правду из собственных кишок, даже если они воняют дешёвым пойлом и сигаретным пеплом Но публика. Ей подавай глянец, ей нужны ярлыки, бирки, кричалки. Они придут в галерею, где картины стоят миллионы, но пройдут мимо парня, который рисует кровью на обрывках газет. Потому что искусство, как и секс, ценится только тогда, когда за него заплатили. Художник должен быть бедным. Не потому, что бедность облагораживает, а потому что голод, лучший стимулятор. Когда у тебя в кармане двести рублей, а за окном, дождь, ты либо напишешь стихотворение, либо повесишься Тебя затягивает в мейнстрим, как канализационную крысу в поток дерьма. Ты начинаешь творить то, что они хотят слышать. Твои картины превращаются в обои для богатых идиотов. Музыка в фон для коктейльных вечеринок. А тот огонь, что горел в тебе, когда ты спал на матрасе без простыни, теперь едва тлеет под слоем денег и комплиментов Но что хуже, сдохнуть в безвестности или продать свою тень? Я видел, как люди сходят с ума от обоих вариантов. Один поэт стрелялся в гараже, другой женился на наследнице богатого типа и теперь пишет детские книжки. Искусство, это русская рулетка. Ты либо остаёшься в подполье, где тебя жрут тараканы, либо вылезаешь на свет и понимаешь, что стал частью машины, которую всю жизнь ненавидел  
      Есть и те, кто ломает систему. Они становятся знаменитыми, но продолжают гадить на ковры богатеев. Как Буковски, который, получив чек за роман, спускал всё на скачках и возвращался в свой дырявый дом. Или Бэнкси, который рисовал на стенах трущоб, даже когда музеи умоляли его о выставках. Их немного. Большинство сдаются. Большинство продаёт душу, потому что устает от борьбы с ветряными мельницами, которые на самом деле, бетонные стены Так стоит ли оно того? Спросите у парня, который пишет стихи при свече, пока его жена спит с соседом. Спросите у девчонки, которая танцует в подвальном клубе, зная, что завтра её выкинут за неуплату аренды. Искусство, это не ответ, это вопль в пустоту. И если однажды этот вопль услышат, считайте, вам просто крупно повезло. А если нет, ну по крайней мере вы не стали тем, кто пишет портреты для богатых ублюдков, сглаживая углы или п...дя за бабки В конце концов, мы все умрём, и единственное, что останется, это несколько строк, пятно краски на стене или гитарный аккорд, застрявший в чьей-то памяти. И может, это и есть настоящая победа. Или просто ещё одна шутка вселенной, которая любит подкладывать свинью тем, кто верил во что-то большее"