Таблица лидеров

Писательство- если творения красивы- это выплеск прежде всего нерастраченной душевной энергии. Которая тоже копится, точно так же, как и недотрах, вместе с оным, или без оного. Мы думаем, чувтвуем, вспоминаем, мыслим, и переосмысливаем. И не всегда рядом с нами есть тот или та, с которыми об этом можно поговорить, выплеснуть из себя, обсудить. Не только потому, что не доверяем, а просто не все и способны говорить об этом. Даже разнежившись в постели после бурного или нежного соития, и сексуальная разрядка чаще отправляет мысли в другом направлении. Остаётся бумага, или экран монитора...мы выговариваемся им...потому, я думаю, что облегчение, опустошённость, фрустрация, депресняк лёгкий (правда, у кого как) - появляется после нажатия на кнопку "отправить". И страхи- как воспримут? А вот это можно было бы сделать лучше! А там не так написать! А эти два абзаца в один- читалось бы лучше! И прочие писательские муки. На длинные же произведения меня не хватало, никогда...да и не хотелось. Первый мой рассказ был о моей первой Женщине, и у меня не хватило души изменить её имя- ибо другое имя- это другой человек. Сначала она была для меня Ирина Васильевна, потом- тётя Ира. Настолько была огромна разница в возрасте. А потом- Ирина. Ира. У неё я училась быть женщиной. Хотя она сама об этом не знала... но она была вот именно Женщиной. У которой я училась- тайно... Это было просто как наваждение, её голос, запах её волос, кожи, жесты, мимика, её тело, её лицо, и её восприятие реальности, и нас двоих в ней. Не знаю, вернусь ли я в Украину когда- нибудь, но первое, что я сделала бы, вернувшись- я пошла бы к Ней, на уже давно закрытое кладбище, и понесла бы Ей её любимые гладиолусы. 38 лет прошло с момента нашей встречи, а я до сих пор помню Её так, словно вот только сейчас расстались, и я ещё храню вкус её поцелуя на прощание. И Её запах...

Сколько себя помню, писал я много. Кажется, уже в пятом классе у меня была тетрадка с рассказами про всякое. В основном, про войну, наивные детективчики - что впечатляло по телевизору, о том и писал. Помню несколько толстых общих тетрадей с моей собственной версией "Миссия невыполнима" и "Топ Ган". Думал, вырасту, перепечатаю всё на машинке (тогда еще в ходу были машинки). Я и стихи сочинял - на радость училке по литературе, все эти городские, областные конкурсы "юных поэтов", но писал, просто потому, что складывать в рифму легко. Без "надо, Федя, надо" писать стихи не тянуло. Она почему-то в меня верила, хотя я скептически смотрел на эти литературные встречи, вечера, конкурсы. На развалинах совка всё выглядело развалиной. Поэтому все эти рассказы и серии приключений так и остались в тетрадках, спрятанных в антресолях. Там же - тетрадки моего деда. Он тоже писал, но стеснялся кому-то показать. Зато ему я обязан огромной библиотекой - он покупал всё, что только попадалось мне на глаза. И сам собрал коллекцию немалую. Потом я уже купил себе комп и какое-то время меня поглотил Самиздат. Там, конечно, меня "обкатали" на конкурсах. Я уже и не помню, сколько у меня там было страничек и разных псевдонимов. Те рассказы были сырыми, я удалял их безжалостно. Но всё же было что-то, что цепляло мой интерес на Самиздате. Я писал всё, что казалось мне интересным. В основном, это были триллеры, приключения, мистика, фэнтези и прочее. Больше всего мне нравилось общаться на конкурсах, там особая атмосфера. К сожалению, всё это пришлось оставить и надолго. Потому как помимо писать, хочется ещё и жить. Когда стоит вопрос финансов, быта, реальной, а не виртуальной карьеры, которая может быть когда-то принесёт три гроша, приоритеты расставляются очень быстро. А когда вылетаешь из потока, вернуться невероятно сложно. Но мне нравится писать. Когда напишешь историю, ты её отпускаешь, остается чувство чего-то завершенного, а не пустых мечтаний. Сублимация? Не знаю. Когда я пишу об оборотнях, у меня нет желания перегрызть кому-то горло или выть на луну. Скорее всего, это просто свойство твой натуры - поставить маленький театр, отыграть там воображаемые роли и довольно вздохнуть. В последнее время, скорее всего из-за общемировой обстановки, потянуло в сентиментальные жанры, хотя не уверен, моё ли это... Но да бог с ним, лишь бы не о войне... Считаю, что писательство - это больше, чем хобби. Слишком много временных затрат. Когда читаю рассуждения, вроде "писатель не может не писать" или "если требовать денег, читать вообще не будут", вспоминаю, как у соседа за двором росла вишня. Огромная, ветвистая, крупные сочные ягоды. Сосед не мог всё обрабатывать и приглашал ещё других соседей. Сначала его благодарили, потом при наступлении сезона сами бежали с ведрами без спросу. Потом кто-то обломал на дереве ветки, мусорили через забор. В итоге сосед сам собирал вишни и вёз на велосипеде на рынок. Для других соседей он сразу стал плохим. Зато в саду чисто, и больше никто не ломал ветки.