Таблица лидеров

Я считаю, мне удивительно повезло, жить в одно время в одном городе с удивительно талантливым человеком. И даже иметь возможность иногда пообщаться вживую.)) Жозе Дале поэт и... как она сама о себе говорит: "Storyteller - Рассказчик Историй в любом виде: в прозе, в стихах, в коротких заметках или рисунках". Надеюсь, что еще много будет написано ею в будущем. А сейчас здесь самые мною любимые на данный момент. Трамваи Куда на закате уходят трамваи Иными, надмирными рельсами? С прокуренным небом однажды сливаясь, Взлетают… Плюс восемь по Цельсию – Распахнутый ворот, дрожащие пальцы, Ключи, на ладони нагретые. Нелегкое счастье – молчать и скитаться, Но я не торгую секретами. На узком диване - Квартира сдается, Торопимся, время-то позднее, Взахлеб собираем разлитое солнце С чужой, кем-то чиненой простыни. И молча уносим пустыми дворами - Не плачем. Но мир как в расфокусе... Трамваи на небо идут вечерами, А мы – по домам на автобусах. Будет снег Будет снег. Белым кружевом, словно тюль. Все укроет. И что, что сейчас июль? Сквозняком давно задувает в душу – В ней от моли дыры, а не от пуль. И бессонной жилкой стучит в висках Самый сладкий сон, самый худший страх – Это снять свои расписные крылья, Голым тельцем свернуться в твоих руках. Здесь ведь принято: можешь сломать – ломай, Если горе, то точно не от ума - Раз тебя случайно недораспяли, Гвозди в руки и дальше сама, сама. Здесь и кошкам считается жизнь за три… Утром встань к окошку и посмотри: Будет снег. И алыми лоскутами По ветвям рассядутся снегири. Кончита Ах, какая она была тонкая, чистая - Выходила на берег, как будто на исповедь. Голыши подберет, да разложит сердечками, Да подкупит Пречистую тонкими свечками, Чтоб молитва из уст сразу ласточкой к богу. Кто поклялся вернуться – отыщет дорогу. Вот начнется прилив и фрегат приплывет. Год… Другой… Снова год… А потом еще год… Не бывают пустыми святые места - Она пела гостям, проверяла счета, Собирала рецепты в большую шкатулку. С белым зонтиком вечером шла на прогулку, Торопливо крестилась у каждой обочины И мулаткам своим раздавала пощечины. Пробегала вдоль моря – смотрела и хмурилась, Приценялась к платкам. Да зачем, по фигуре ли? Ей теперь как в темнице в расплывшемся теле. Просыпалась в поту и металась в постели До утра, пока ил поднимался со дна, И слонялась у берега шлюха-луна. А июль по ночам колотил в барабаны, Колдовал, сыпал солью на старые раны. Изнывал. Проливался дождем на поля - И земля принимала, дрожала земля, Все дышало. Все пенилось. Соль и вода. Это было всегда. Это будет всегда. А она постарела от соли. И вскоре Монастырской стеной отодвинула море. Очертила свой круг - от доски до доски. Высыхала, бранилась, считала куски. Все брюзжала, что жарко, что сводят с ума Комары, что ей нечем дышать… А сама Закрывала окно, чтоб ее не тревожило Проклятущее море. И вот – обезножила… В узкой комнате с выбеленным потолком Все грозила кровавой луне кулаком. Все мычала и злилась, швырялась подвязками Когда ночь-негритянка шептала ей ласково: Потерпи, рассветет… Слышишь этот мотив - Чайки плачут на пристани. Скоро прилив, И придут корабли. И начнется все заново. Ну уж нет. Умерла она. К черту Резанова. https://www.stihi.ru/avtor/josedale