Таблица лидеров

А помнишь ли ты , Прорицатель, как 11 февраля 1824 года она пролила на скатерь кофе? Ну? Помнишь? Тогда ещё пришёл Луи и сказал про списки погибших при штурме турок, а она как раз разливала по чашкам кофе. И вдруг на одном из имён рука её дрогнула и чёрная лужица начала растекаться по столу в разные стороны, рисуя лицо мудреца? Как она скоро вышла в коридор и в конце его почти бежала. Ты же заметил, а? Я -заметил. Ускоряя шаг и почти падая. И Исмаила я тоже помню. Он был не по турецки высок и строен. С совсем не смуглым лицом и буйной шевелюрой, спадающей на лоб крутыми локонами цвета вороньего крыла и таким же синеватым отливом? Красивый был мальчик. И я даю тебе голову на отсечение-между ними ничего не было и быть не могло. Жанна берегла себя для другого. Тогда-в чём смысл, спросишь ты меня. А ни в чём. Какое то время эта игра доставляла ей удовольствие. Такие, знаешь ли, кошки-мышки. Щекочущие нервы. Как в Междуречьи начала веков мы делали вид, что собирали виноград, который тоже никому был не нужен. Вот и думай. Мальчик сначала не понимал, что происходит. А когда понял- был уже окончательно и бесповоротно влюблён. Вот так. Что могло быть между незаконным сыном турецкого паши и этой утончённой европейкой? Правильно, ничего. Только вот ты поди ему объясни. Ему дали надежду. Ей было забавно- этот яркий и интересный мальчик развлекал её, да. Разве может быть что-то серьёзное к игрушке? Но мальчик потребовал того, что хочет мужчина. Рано или поздно это должно было произойти. И ей вдруг стало обидно- какое имел право этот придворный паж посягнуть на королеву))) Игрушки кончились. Надо было как-то развязаться. А мальчишка...мальчишка всего то разрушил себя. Подумаешь! Невелика потеря. Я тогда видел его тоже. Он бродил по развалинам храма по вечерам. Собирал и подбрасывал какие то камушки, пинал осоку или лежал под шелковицей, запрокинув голову к небу. Он и там, на Кавказе тоже лежал вот так, наверное. Глазами к небу. Ничей. Матери уже не было, а отец не вспомнил о нём ни разу. И она всё это знала. Жестоко? Нет, закономерно.Как ещё по другому? Мальчик был прав, только кому она нужна, его правда. И перед отъездом на Кавказ она сказала ему , что он её сильно обидел. Исмаил ведь не знал, что можно обидеть любовью. Ему никто не рассказал. Некому было. Он уезжал, уже зная, что больше никогда её не увидит. Вот и всё. Но я хочу в тот день. Я хочу посмотреть, как дрогнула рука, разливающая кофе. В этом и был весь смысл жизни мальчишки, посмевшего полюбить ту, что не ответила бы ему никогда и ничем. И пусть мне хоть кто-нибудь скажет, что этот смысл-невелик. Соединяя отрывки иногда находишь в них странную связь. Как кусочки мозаики вдруг неожиданно легко и плотно ложатся друг к другу.

Как тебя зовут?- С лёгким пришепётыванием, передние однушки уже поменялись, а в пустые трёшки западает язычок. -Ну , допустим , Ира.-смотрю снизу вверх на опустившееся надо мной солнышко. Круглое, веснушчатое, с лучиками выбеленных жарой чуть загнутых вверх локонов. "Антошка, Антошка , пойдём копать картошку."-так и напрашивается, глядя на конопатый , чуть привздёрнутый носик. Веснушки везде- на локотках, угловатых , уже почти подростковых плечиках и даже на веках, над чуть блёклой, будто молоком разведённой, синевой приятно округлых глаз. -А тебя как? -Антонина -серьёзно и строго. И я поднимаюсь удивлённо навстречу. Надо же, и правда-Антошка.) - Что ты тут делаешь?- так же строго и без тени улыбки. -В волны смотрю. -Зачем? -Пытаюсь разглядеть своё будущее. Недоверчиво склоняет вниз свою солнечную головку. -Да там и нет ничего, просто вода. Я пожимаю плечами: -Кому как. Села рядом и смотрит, смотрит в пучину. - А я знаю, что будет со мной. Мне туда смотреть не надо. - Ой ли? Ну ка, расскажи - Актрисой буду. Я театром увлекаюсь. И выразительным чтением. Недавно по городу первое место заняла. Актрисой...хм...не сейчас, наверно. Не в этом времени с силиконовыми куклами в нудных сериалах. Разглядываю- непропорциональна, ножки несколко коротковаты, волосики бедны, хоть и натурально блондинисты. Ресницы белёсы до прозрачности....и веснушки, веснушки-куда столько одной? - И что ты читала? -вижу, что очень хочет продлить разговор. -Евтушенко. "Белые снеги". -Сможешь изобразить? - Прямо здесь- смущённо оглядывает многолюдный пирс- Я не совсем... - Давай! Актрисе всё равно где. Она же -актриса. Подсаживаю на большой и плоский камень на самом конце пирса. Разглядывает импровизированную сцену, подходит несмело к краешку, оправляет волосы и хорошо поставленным, неожиданно звучным и без тени дефекта голосом начинает:" Идут белые снеги..." И вот уже на горячем, как сковородка пирсе, в окруженьи буйной приморской зелени и бирюзовых, ласковых волн меня захлёстывает январская вьюга нашего полустанка. Бескрайние, застеленные гладкой белой простынёй поля. Метель постаралась не оставить на них ни единой морщинки. И твоё уже лицо, вопрошающее молчаливо- ну как тебе? А- как мне. Я вернулся к себе, в своё прошлое и будущее. Туда, где столько неведанной мною любви. К тебе, к этой снежной равнине, к нашей сосне, единственной на всю округу. К этому, так необходимому мне, чувству хозяина. На своей земле. Которой и хочется отдать последнее- мудрые силы своего полстолетья... А любил я Россию Всею кровью, хребтом Её реки в разливе И когда подо льдом... Южный европейский город. Постепенно стихающий на пирсе галдёж. И русская девочка, наш посолнушек со своей правдой о главном. И последние строки. И неуверенно начатая русскими семьями овация... Быть бессмертным -не в силе, Но надежда моя: Если будет Россия Значит буду и я. Снимаю с камушка плотное, но неожиданно лёгкое тельце, внезапно пахнущее васильками. -Ты чего плачешь?-вытирает мне щёку маленькой, круглой, залюбленной солнцем ладошкой. - От зависти. У тебя столько всего впереди и знаешь-всё получится. И смотрит, смотрит на меня строго и вопросительно. И вдруг откуда то из глубины своего маленького сердечка уверенно: -У тебя-тоже.