Таблица лидеров

Сегодня моё любимое "пешее утро". У меня достаточно времени, чтобы пройтись до работы пешком, через старый город, мимо лавчонок, с грохотом открывающих жалюзи, мимо жёлтых шершавых домов турецкой постройки, сложенных из нетёсаного известняка. У земли камень совсем выкрошился и лежит на тротуаре яичным порошком. "Тёплый дом", ночлежка на углу, и вовсе щербатая и пошла трещинами. Её обитатели сидят у входа на разнокалиберных стульях, курят и пьют кофе. - Хабиби, посиди с нами! Это Моти. Жители ночлежки меняются, но Моти по-прежнему здесь. Он вроде старшего по общежитию, и эта ушедшая в землю ночлежка – его единственный дом. - Некогда, Моти, работа! - Беги, но помни, в третий раз – мороженое! - Ты бредишь, Моти? - У нас говорят: если парень и девушка случайно встретились три раза, он должен угостить её мороженым! - А ты случайно сидишь тут каждый день? - А ты ходи другой дорогой! - Моти, у тебя нет мороженого. У тебя даже лишнего стула нет. - Для тебя всё будет, хабиби. Это наш ритуал, маленький спектакль, в котором потравленный нищетой и наркотиками Моти – всё ещё ничего себе мужик. Он сидит у входа в свой дом и пьёт кофе. Он флиртует с красавицей с летящими волосами, в раздуваемой ветром юбке. А ночлежка, треснутый стул, бумажный стаканчик и я – это просто реквизит, театральная условность. Я не в обиде, в этой пьеске мне досталась выигрышная роль, и я улыбаюсь. Моти не протягивает мне руки на прощанье, не ожидая, что я её приму. *** Месяц назад сын позвонил за полночь и разбудил меня. Я держала телефон на отлёте. Из трубки оглушительно брякала музыка "мизрахит" - арабско-ивритская попса - и был слышен гул голосов, который Эли пытался перекричать. Потом я услышала гортанный шёпот, словно ночной дух что-то шептал Эли на ухо, мой слабый арабский спас меня от понимания, что именно. - Халас (хватит)! - раздражённо ответил Эли кому-то, - Халас! Прекрати! - и в трубку, - мам, погоди минутку, я выйду. Шум в трубке немного утих. - Мам, можно я дам твой номер телефона одному парню. У его матери какие-то проблемы с домом, очень надо помочь. - Что за парень? - Друг. - Пусть они с матерью просто придут ко мне на приём. - Он не сможет с ней прийти. - Хорошо, пусть сама придёт и скажет, что ты…друг её сына. - Она ничего о нём не скажет. Кое-что начало проясняться. - Ладно, дай ему мой служебный телефон. Как его зовут? - Мухаммед. Мухаммед эль-Cана. - Дружба народов, значит… *** В приёмной наш охранник Нисим развлекает чернявую девчушку лет пяти, хлопая самого себя по бокам ручным металлоискателем. Приборчик и девочка пищат на одной ноте. Её мама сидит тут же – ноги спрятаны под стулом, руки зажаты между колен. Это она, Нур эль-Cана, мать Мухаммеда. Нур тоже прошлась пешком сегодня утром по дороге сюда – километра три от деревни-стойбища до трассы, по каменистой грунтовке, через прохладную весеннюю пустыню. Дочурка всё время скакала вокруг неё, убегала вперёд, совсем не просилась на руки. И Мухаммед, бывало, убегал в пустыню, бродил в одиночестве по вади – высохшим руслам ручьёв, а потом и вовсе стал уезжать на попутках в город, пропадать по нескольку дней. Нур не понимала зачем, не хотела, не должна была понимать. - Привет, подружки! – говорю я, - Нур, пошли ко мне в кабинет. Нур вскидывается легко, как маленькая танцовщица. На ней джинсы и толстовка, капюшон надет поверх хиджаба. Из платка глядит молодое подвижное личико, Нур улыбается, крошечные родинки на лбу съезжаются к переносице, курносый носик смешно морщится. Она похожа на хорошенькую египетскую мумию, и глядя на неё, я понимаю, в какую породу пошёл тот красивый смуглый мальчик, который хрипло шептал на ухо моему сыну. Тот, которого нельзя упоминать. Коридор узковат, и мы идём гуськом: я, а за мной две тонкорукие красотки. От обеих немного пахнет костром. - Ты принесла документы? Нур вынимает из кармана куртки свёрнутые бумажки, потрёпанные и пожелтевшие. Бог знает, где они хранились в её временном жилище, том самом, что мы и собираемся спасать. Спасать её единственный дом, которого на самом деле нет. Сейчас я знаю историю Нур наизусть. Шесть лет назад она и весь её клан жили в большом бедуинском посёлке, нищем и грязном, но там даже была торговая улица, где тоже гремели жалюзи лавчонок, пахло жареным мясом и специями, где бродили без дела местные подростки, и ветер носил между лабазов полиэтиленовые пакеты. Там был дом свекрови и свёкра, грязновато-белый, на столбах, с плоской крышей, где можно было сидеть в тенёчке под тентом из чёрного джута и пить кофе. За домом – кривоватая пристройка из голых блоков, там и обитала Нур со всем своим выводком. Тогда детей было трое или четверо. Муж Нур все дни напролёт проводил у своей старшей жены Шахразад, толстой и горластой тётки, которая меля языком и покрикивая, умело удерживала его возле себя. Но иногда по ночам он возникал в пристройке у Нур, слетал из-под стрехи, как святой дух, обернувшийся голубем, так что дети продолжали рождаться. Когда их было уже шестеро, на той самой пыльной торговой улице подросток из клана эль-Сана, имени которого уже никто не помнит, пырнул ножом паренька из клана Абу Каф, запустив ржавое зубастое колесо кровной мести. Люди стали умирать, но шейхи решили, что не бывать "сульхе", примирению, между благородными эль-Сана, потомками настоящих кочевников, и презренными крестьянами "феллахами" Абу Каф, и всему клану пришлось бросить свои дома и переехать. Им дали землю в пустыне на двух холмах, и там из деревяшек, тряпок и кровельного железа они и построили свои жилища, декорации будущих домов, как бы на время, а на самом деле навсегда. Беда в том, что землю надо было узаконить, заплатив пошлину, но деньги, вырученные за старые дома, быстро ушли на свадьбы, рамаданы и поминки, улетучились, как песок с пустынным ветром хамсин. Эль-Сана грозило выселение. Жестяной сарайчик Нур могли разрушить, хотя она и так спала с детьми во дворе на матрасиках, под кособоким навесом, куда ещё проще было залетать её мужу-голубю. Теперь детей стало девять. *** Я печатаю. Дочурке Нур скучно, она выгибается, ложась плечами к матери на колени, и что-то лепечет по-арабски. - Она говорит, что ты совсем не смотришь на клавиши, - переводит Нур. - Ты тоже так научишься, когда вырастешь, - я протягиваю малышке чистый листок из принтера и карандаш - пусть пока порисует. Карандаш берёт Нур, осторожно, кончиками пальцев. - Я тоже могла учиться, - вдруг говорит она, - меня даже брали в местный колледж на художественный. Я удивлённо таращусь на карандаш в её руке. - Я люблю рисовать, особенно карикатуры. Мне остаётся только потупиться. Нур тоже опускает глаза. - Поблагодари от меня своего сына, – говорит она своим коленям. Внезапно меня осеняет: - Хочешь посмотреть на него? – спрашиваю, поколебавшись минуту, - он как раз выложил фотографии в фейсбук сегодня утром. Я кладу перед Нур телефон. Эли снял селфи на плоской крыше, на фоне каких-то психоделических полотнищ. А позади попала в кадр ещё одна смуглая фигурка. - Красивый, - говорю я. - Красивый, - повторяет Нур одними губами, - только похудел. Она ещё мгновение смотрит на экран, а потом быстро переворачивает телефон рубашкой вверх. Солнце бликует на его серебристой поверхности. Сейчас позднее утро. Эли, должно быть, на лекциях. А Мухаммад работает в своей слесарке в яффской промзоне, безобразном скопище ангаров из кровельного железа, небрежно разгороженных. Они чем-то похожи на его жестяную деревеньку на двух холмах, куда он больше никогда не сможет вернуться. Два года назад Мухаммаду было семнадцать. В поисках того, что просили его тело и душа, он забирался всё дальше от своих, ставших чужими, пока не очутился в душном и тесном тель-авивском квартале, сплошь покрытом граффити, где обитали беженцы из Африки. Теперь его единственным домом была большая, темноватая и шумная квартира - вписка “неправильных парней из-за черты". Это сто лет не знавшее ремонта жилище сразу напомнило Мухаммаду старый дом бабки и деда, с грудой матрасов, сваленных в углу и плоской крышей, затянутой от солнца психоделическими тряпками. Все его соседи были беглые палестинцы, гонимые тем же голодом души и тела и тем же страхом его обнаружить. И Мухаммад, обладатель настоящего синего удостоверения личности, чувствовал себя среди них наследным принцем, вернувшимся из изгнания, своим на пыльной каменистой грунтовке - общей дороге всех изгоев. И в клубе, куда его за руку отвёл Салим, самый старший из них, с висячей серьгой в ухе - Мухаммад тоже хотел такую - он говорил парням из северного Тель-Авива, что он палестинский студент, которого преследуют из-за его ориентации. Эти белокожие из Рамат-Авива всё равно не смогли бы отличить палестинца от бедуина, а он всё время умело вворачивал мудрёные словечки, которых от них же и нахватался. Это казалось ему куда романтичней, чем рассказ о его сородичах, копошащихся, как блохи, на двух раскалённых холмах в их жестяном аду. *** Я сканирую документы Нур, слегка разгладив их руками. Теперь мои руки тоже немного пахнут дымом. У нас общий запах. Остаётся только отправить сообщение по электронной почте и ждать. Нур с дочкой что-то чиркают на листке, соприкасаясь головами. Нур сняла толстовку и осталась в длинной футболке, которая слегка натягивается спереди. -Нур, ты беременна!? Она зыркает на меня одним глазом и пожимает одним плечом. -Ты почему молчала? -А что? -А то! Кто же тебя, беременную, выселит, тембелит!? -Не ругайся! - ворчит Нур. Я быстро набираю ещё одно сообщение. Через двадцать минут приходит ответ из земельного управления, самый лучший, на который я и не надеялась. Нур позволено выплачивать пошлину частями, по две тысячи в месяц, это почти всё её пособие, но Нур не одна, с ней прибудут духи пустыни и её клан, и главное - она сохранит свой воображаемый дом. В дверях Нур оборачивается в последний раз. - Шукран, спасибо, - произносит она, поглаживая дочурку по волосам. Обе одинаково смотрят на меня исподлобья. - Аален, не за что. Береги себя и ребёнка. - Это будет мальчик, - говорит Нур, кладя вторую руку на живот, - Мухаммад. Остаётся только рисунок на столе. На нём уходит вдаль каменистый просёлок, огибая глухую каменную стену. За ней едва виднеется плоская крыша дома. Этой стеной Нур надёжно укрыла от всех невзгод тот дом, который она носит в своём сердце. Дороге, крадущей сыновей, туда не проникнуть. Там дети играют во дворе, проветриваются на верёвках покрывала, и марлевая сетка колышется в окне, а у калитки, вместо того, чтобы лаять, встречает гостей, виляя хвостом, лохматый пёс, очень похожий на охранника Нисима. *** В сумерках я снова иду пешком. Солнце прячется за створки ворот центральной автостанции, покрывая глянцевые бока автобусов психоделическими разводами. В одном из автобусов Нур прислонила голову к стеклу. Одной рукой она обнимает дочку, а другой достаёт телефон. “2 тысячи в месяц”, - пишет она короткое сообщение. В ожидании ответа Нур бездумно глядит за окно, где, неотличимые, сменяют друг друга голые холмы. Только с одного, побрякивая, ползёт пёстрое стадо коз, которых гонит хворостиной голенастая девчонка в платке, словно подросшая дочка Нур или сама Нур, спрятанная внутри хиджаба вечная девочка. Автобус останавливается на перекрёстке. Отсюда ведёт много дорог, но дорога к стойбищу Нур самая безыскусная. Телефон тихонько дзинькает - пришёл ответ. Одно слово: “договорились”, и смайлик. Несколько мгновений Нур просто поглаживает большим пальцем улыбающееся личико, а потом тщательно удаляет оба сообщения. *** По пути я снова миную ночлежку. Моти сидит на прежнем месте, рядом с ним свободный стул. - Садись, хабиби, - Моти стряхивает пыль с сиденья, - Был долгий день. Ты устала. И на это раз я сажусь. Меня ждёт мой дом, полный забот. Но с тех пор, как мой мальчик оставил его, он словно медленно превращается в декорацию самого себя. Моти протягивает мне стаканчик, и я наконец дотрагиваюсь до его руки. Она шершавая и тёплая, стаканчик её согрел. Вокруг полно бутафории, но Моти самый настоящий и он угощает меня кофе: -Пей, хабиби. Сегодня редкий вечер - воздух прямо поёт! А какое небо! Небо над всеми нами действительно чудесное...

Маленький юмористический аудио спектакль про девяностые.

Идеалы?) Избавь меня господь, как с идеалом жить?)) 33 года Однажды, в тяжёлый момент нашей жизни мой муж сел и написал на простом листке 10 причин, почему я люблю свою Динушку. Сказал: положи в удостоверение личности, чтобы ты всегда знала, кто ты есть! Этот листок всегда со мной - и я всегда знаю, кто я есть!

Почти 28 лет. Сегодня, в очередной раз услышала: «Я люблю тебя с каждым годом всё больше и больше»

Все очень не просто)) Не однозначно. И чья-то фраза, уже почти анекдот: — Вы столько лет вместе, неужели вам никогда не хотелось развестись? — Убить — да., развестись — никогда! Есть ведь, пусть и не так много, пары, которые прожили вместе много много лет. И разнополые и однополые... И смотрят друг на друга с любовью... Не знаю, что мы имеем ввиду, когда говорим "любовь"? Ну вот если после хреновой тучи лет вместе, до сих пор начинаешь скучать, если не виделись три дня, а когда возвращаешься, понимаешь, что скучала не ты одна - это любовь? Не знаю, честно... И, если вспоминать, то никогда не скажу, что все гладко без ссор, конфликтов и кризисов... И, были моменты, когда и развестись хотелось... Но вот скучаем друг без друга до сих пор)))

Поводов для употребления такой талбетки, как мне представляется, может быть только два: 1 - угодить консервативному обществу, которое на тебя, по большому счету, кладет большой и толстый, и слава богу; 2 - завести гетеро-семью. и размножиться естественным путем на радость маме с папой. Больше причин я придумать не могу) По первому пункту - у меня нет никакого дискомфорта от того, что я гей. Мне нравится быть геем, не вижу в этом ничего плохого) Мне это никак не мешает, ничего не болит, не чешется, в личной жизни тоже порядок. Весь дискомфорт навязывается извне, чтоб неповадно было выбиваться из строя. По второму пункту - размножиться, я, может, и непрочь был бы, но это не мечта всей жизни) Так что никакой химии и веществ))

Доброго времени суток, дорогие друзья! Представим себе фантастическую ситуацию: мы живем в обществе, в котором партнера для длительных отношений принято подбирать в специальных агентствах. Вы приходите туда и перед вами выкладывают анкеты кандидатов, которые в той или иной степени обладают всеми перечисленными качествами (см опрос). Но кандидатов очень много, как определить самого подходящего? Итак, из приведенного перечня выберите пять приоритетных, с вашей точки зрения, качеств, которыми ваш избранник должен обладать в наибольшей степени. Это значительно упростит поиск единственного или единственной

Там, где начинается небольшой холм, похожий на уставшую улитку, растёт чудная клумба с жёлтыми тюльпанами. Рядом скромное жилище без особых признаков. Мой дом легко узнать не только по клумбе и холму. Он единственный не имеющий никаких номеров. Всего три года назад «житель от колодца» придумал нумеровать соседей, потому что из-за особенности наших имён мы плохо ложимся в летописи. Какой вздор! По мне так проще не писать имена в летописях вообще и проблема отпадёт сама собой. Но ладно же. Из-за особенностей пространственного положения моего дома я получил номер с четырьмя знаками. В этом было что-то досадное. Я ведь никогда особо не придавал значения месту моего проживания. Я никогда не задумывался: почему я здесь живу. А на самом деле почему? Правильно: потому что моя тонкая артистическая натура увидела в этом замечательном холме в форме улитки плацдарм для наслаждений вечерним закатом, утренним восходом или что там ещё? Теперь же моё имя: «одна тысяча», и каждый день оно напоминает мне насколько велико расстояние до остальных. Ладно, я, конечно, могу попросить сократить до: «тысяча». Спрашивается, почему из-за особенностей пространственного континуума суждено сносить сие ужасное имя? Один мой сосед, Двести десять, предложил перенести точку отчёта. С начала мне показалось это смешным, но после идея сформировалась в действие: «Теперь ты будешь номер один в моей точке отсчёта» — сказал я ему. «Хо! Звучит свежо! Как минимум на двести девять меньше» — пошутил он. Знаете что, а Двести десять хороший шутник. Правда частенько остальные соседи не могут различить его шутки от «прозы», но я стараюсь думать, что он всегда шутит. Так спокойнее. Под вдохновением дела, этим же вечером мы вытесали красивую плоскую дощечку, и прилепили её к дому «двести десять»: «номер один». Теперь их висело две: одна — двести десять, а другая — номер один. Мы шутили, что даже если бы не случась эта история с дурными именами, я бы всё равно рано или поздно назвал его «номер один». И это стопроцентная правда. Стал бы я проделывать такие марш броски, лишь бы посидеть за плюшками ради какой-то там вежливости! О нет! Видите ли. Двести десять — сосед, который хорошо слушает и глубокомысленно молчит, что очень немало для такого много говорящего индивида. Кроме того, он единственный кто три года назад оказал поддержку при переселении на край общины. Триумф был близок! Не прошло и пол завтрашнего дня, как ко мне подбежала «три девятки», и слёзно просили сделать табличку. Я отослал её к Двести десятому, и к вечеру на доме Трёх девяток красовалась красивая цифра: «2». А уже за следующий день, я успел одним махом раздать ещё двадцать номеров. Двести десять прибавилось работы, и я уговорил Девятьсот девяносто пятого за «номер семь» помочь. Ах, как это было прекрасно! Утро. Чашечка тёмного шоколада. Сапфировые лучи свежей зари. Ты выходишь на улицу. И видишь, что все дома увешаны твоими табличками. «Что значит моими?», — спросите вы? Ну а как же! Это же я дал им номера! Это я точка отсчёта! И что самое интересное, соседи сами не прочь поменять свои длинные трёхзначные на уникальную последовательность чисел с моей лёгкой руки. Правда, дальше пошло немного хуже. Если с Двести десятым было ясно, что он первый. Если с моими ближайшими соседями примерно было ясно, что они «в десятке». То после пятнадцати начались серьёзные проблемы: «Как было понять — кому, какой номер предназначен»? Я нервно бродил около холма, впитывая кожей вечернюю свежесть. «Так, так, так» — стучало в котелке. Мою дилемму разрешил Семьсот третий. Он предложил хворост и кило сливочного масла за двадцать седьмой номер. Таким образом, моя увеселительная идея с точкой отсчёта приняла материальный оборот. Погреб уже казалось, был забит, когда я остановился на восьмидесяти. А последние двадцать номеров разошлись путём розыгрыша. Остатки празднества я роздал соседям из первого десятка. Впрочем, ажиотаж спал уже на сотне, что было весьма логично. Но Семьсот третий придумал «финтель»: «Давайте отдадим досточки с номерами Тридцать пятому. Он сможем раскрасить их за небольшой паёк, а пайка у нас много». И верно — разукрашенные номера от тридцать пятого расходились на ура. Главное то, что для тридцать пятого новый номер не имел смысла. Ему и так было хорошо с двумя разрядами. А адептов «новой точки отчёта» теперь привлекали красивые таблички, сделанные руками замечательного искусника. Признаюсь, что кроме заядлой радости, внутри меня поселилось жуткое предчувствие «неприятностей». А вам требуется знать, что все жуткие предчувствия рано или поздно воплощаются в реальность. Четвёртым утром, наш голова Третий, увидал новую табличку с номером и восторженно заявил Шестому, видит ли он эти замечательные таблички. «Ах, такие замечательный таблички!» — кудахтал Третий. Шестой, как обычно, умел смотреть в корень, а в данном случае в номер. Он заметил не то, что таблички были красивыми, а то, что на них красовался совершенно неясный номер. Но разозлился он из-за иного: «Да что же это такое! Кто так считает?! Где это видано, чтобы после 235 шёл 314» — причитал он. Второй же заметил, что новые таблички были более светлого цвета, чем старые. «Какие они светлые!» — радовался он. Пятый был специалистом по начертаниям, а Четвёртый отметил, что некоторые таблички висят чуть кривее линии горизонта. Такое утреннее кудахтанье не могло не дойти до Седьмого. А ведь именно Седьмой был как раз тем самым «жителем колодца», который и придумал номера. С моей стороны конечно предвзято, но поспешу заявить, что он ещё «тот тип». Бьюсь об заклад: жил бы он там, где я — никогда бы не предложил свой наглый «отсчёт». И вот ледяное утро следующего дня ознаменовало начало неприятностей. В посёлке бродили три соседа и голословили, что к трём часам после полудня прийти всем на общинное великое собрание, на котором…. Дальше я и слушать не стал, так как к двум часам меня препроводили в особо торжественной форме, выдав личную охрану и свиту. Как это зачастую бывает, собрания — массовое средство выброса и вброса дури. Когда-то у меня даже наклёвывалась умозрительная теория, что частота собраний косвенно зависит от количества голов в общине, а это самое количество голов прямо связано с распределением дури на одну голову. Смотрите сами, чем дури накапливается больше — тем чаще собрания. Было бы иначе! Дык нет! Единственное полезное собрание, которое мне запомнилось бы, ещё не случалось! То спорили, какого цвета штаны носить, то какой формы крышу класть, то как нужно правильно ложку с вилкой держать. Следует уяснить, что собрания проводятся только по тем вопросам, которые один человек решить никак не может. А ведь давно известно: в толпе глупость множится, а мудрость — делиться. Толпа нужна лишь говорящему, которому завсегда кажется, что молчание — знак согласия. Дальше рассказывать — язык ломать. Вспомнили мне всё. И что руки у меня не стоячие, и что лени во мне больше чем воды в колодцах. Напомнили даже как переселили на окраину. И, какой у меня раньше номер был, и что я учудил. Поглумились, что в норе живу. Дома своего не построил. Даже клумба и та — нарисованная. Странно, чего тут сказать. Дом себе не построил, живу в конуре. Зато холм красивый. Там и рассветы с заказами в гости ходят. Цветы, правда, нарисованные. Зато «тридцать пятый» так нарисовал, что и от настоящих не отличить. Ленивый я? Может и ленив. Но как таблички раздавать: лени не чувствовал. Ноги сами бегали, руки сами давали. А вот, что только от меня глупость прёт — так это выдумка. Разве не глупость братьев называть по номеру жилища? Стало быть, дома важнее хозяев? Кто придумал такое? Кому в голову гвоздя не хватило?! Разве не хозяин дом красит, цветы садит, собор ставит, окна рисует? Или это дом хозяину на лбу финтили разводит, а на голове прическу хорошит? Всё перед советом разложил по косточкам. Смотрю тишина словно на рассвете. — Видишь, Седьмой, не всё так красно, как на слове. Хотя молвить — тебя хлебом не корми. Но и Одна тысячный где-то прав. Совет загомонил, но Шестой поднял руку, и продолжил: —Пока не было у нас летописи, на имена мало кто смотрел. Может быть сейчас стоит задуматься? Ведь не только Одна тысяча решил сменить себе номер, но и многие присутствующие. После долгих споров и советов, решили просто. Если мне номер мой не нравится, значит самому надобно придумать название другое. Такое имя, которое бы меня удовлетворяло с одной стороны, но и с обычными словами не путалось. Дали мне на это три дня и три ночи. И поставили условие, что если за указанный срок не придумаю — ухожу из общины на все четыре стороны. * * * А ещё говорят: «проще сказать, чем сделать». Нет уж: сказать сложнее — сделать проще. Можно назваться «Лучший». Кто бы тебя ни позвал: сразу похвалил. В какую летопись ни попал: «А главного видно». Но вот, если какую-то гадость сделал или оплошал, то и имя туда же. Да и как его наедине с собой использовать? Тебе ли знать, что нос кривой, что волосы грубы, что голос не певчий, что руки у остальных попроворнее, а ноги порасторопнее, а если за голову говорить, то вообще «тссс». Одно дело, если такое имя кто-то другой дал. Ты и думаешь: «ну дурак». Но ты ж не дурак. А если дурак, то не так, чтобы дурак смог почувствовать себя, как дурак. Или ещё худший вариант: «Храбрый». Назовёшь себя так, и помрёшь раньше других. Главное, никто спасибо не скажет: если храбрый, то и умри как храбрый. Назовёшь себя: «Умный» — каждый идиот захочет переспорить. И ведь переспорит, ведь как понять ему иначе? А каждый ленивый за советом придёт. Если и повезёт дать совет правильный, то ещё должно повести, чтобы верно совет употребили. Что, по сути, за чудо сойдёт, не меньше. И чудес на всех пришибленных не наберёшься. А если совет не в пользу, назовут «Обманщиком». Вот и живи так: не дал совет — плохо. Дал — хуже в двойне. Назовёшься «убогим» — сам начнёшь верить. Рано или поздно, если сказал, что Олень — рога могут вырасти. Причём не обязательно на голове. Иногда в таких местах, да так отрастут, что лучше голову потерять, чем от них избавиться. Назовёшься предметом или явлением, не отличат от живого. Скажем: «стена» — ещё смеяться начнут. Поговорки придумают. Пословицы: «Об тебя, как об стену горохом». Смотришь, а имя из имени снова словом стало. А образ забудут. Меня забудут — а пословицы запомнят. Назовёшься животным, станут ярлыки вешать: «Да, ты как медведь прямо». Или «смотри на суслика: и есть и ни ест». Может быть, в самом деле, прежнее имя неплохо. Одна тысяча — и одна тысяча. Сказать никто ничего не скажет. И характеристику никто не сплетёт. Ну, дом далеко — и что? Ну, цветы нарисованы — и что? А оно как было одна тысяча, так и осталось невидимым, безвкусным именем. Может быть, именно от таких имён больше пользы. Чтобы никто не смог о тебе набраться суждений. Да и потом мы меняемся. Иногда, год прошёл — и не узнать. Что делать?! Каждый раз имя менять? Как в летописях писать тогда? «Родился Лучший в таком то году. Возмужал. Стал Храбрым, ногу в бою отсекло. За удачу прозвали Медведь. Пошёл мёду добыть, чуть голову не свернул, руку потерял. Назвали — Убогим. Через год пробовал утопиться от горя — выплыл. Назвали бревном. Так и лежал бы на печи, как бревно, пока не спас деревню от пожара. Назвали умным. Посмертно». Прошло за этим делом два дня. На третью ночь настала очередь собирать пожитки. Что ж. Дома нет. Цветы ненастоящие. А закаты и рассветы — показывают повсюду. Уложил одна тысяча пожитки в мешок, остался у него только бочонок мёда после раздачи номеров. Тут он рассудил так: «Бочонок не коробок. Лучше оставить кому надо». Неплохо бы только записку добавить. Сел он, и написал: «Даю тебе бочонок мёда, потому что….». Однако. Если подумать: бочонок не мой. Но он у меня. Значит он мой, но условно. А раз Двести десять это всё придумал, то бочонок больше его. Это выходит я ему его же бочонок и отдаю. Глупо…. Напишу иначе: «Возвращаю бочонок мёда». Хотя, что значит «возвращаю». Я же не одалживал. Значит, и вернуть не могу. Да и не в мёде дело. Надо что-то бы ещё написать. Только что именно — не ясно. * * * Приближался рассвет. Кинул одна тысяча дела, погасил ночник и решил, что скажет так. Тихо ему шлось до двести десятого дома. Настолько тихо, что казалось, если сейчас что-то шепнёт или крикнет, все дома возьмут и пропадут в тумане. Может быть, поэтому ему показалось неудобным видеться лично. И когда дошёл он до дома двести десятого, взял чёрный уголёк в руку, и начертил на бочонке всего три слова: «Добра не унести»… * * * Ветер полудня играет с полем, дразнит призрачными запахами. То возникнет чебрец, то скромная ромашка, то горькая полынь. А вокруг — бурьян. Оглядываешься по сторонам, пытаясь понять: «Где?». Но нет их там. А время от времени запахи являются вновь. Неуловимые, но сверхявные посланники разнотравья. Наверное, очень далеко. Доносится лишь тень аромата. Но разум впивается в тень. Смотрит пристально. Расплетает на нити. Ему проще объять необъятно малое, чем обнять бесконечно близкое. И в этом есть какая-то откровенная ирония, хоть и до смерти жуткая. Намёк на то, что невозможно понять себя, если нет способа отдалить себя. Нет способа уменьшиться, чтобы осмотреться. Или на самом деле вера в мнимый титанизм своего рода блокирует мысль оказаться частью целого. А если всё наоборот? Одна тысяча, казалось, и до вечера не пройдёт треклятого бурьянного поля, дразнившего его запахами чебреца и полыни. Он был уверен, что плутал в лабиринте. Но вместо стен — убегающий горизонт, а вместо ловушек — пьянящие запахи многотравья. Солнце утомило его тело, а мысли утомили душу. Он заткнул себе нос. Постоял несколько минут. Лепота. Хорошо, что нос не нужно откручивать, чтобы заткнуть. Но не успел он насладиться, как в голове снова зажёгся аромат чебреца. «Да, чтоб ты провалился!» — разозлился Одна тысяча. И пока он думал, можно ли как-то открутить голову, так чтобы та ни о чём не заподозрила, его глаза нашли на горизонте странную чёрную точку. В этот момент запахи пропали. Вскоре чёрная точка медленно превратилась в верхушку дымоходной трубы, а потом показался весь дом целиком. «Один дом?» — спросил он сам себя, чтобы понять, обманывается ли он на самом деле. Но дом не оказался призрачным. Пусть полуразваленный и высушенный ветрами. Зато крыша ещё стояла. Старые гигантские серебристые тополя хранили окна от вездесущих ветров. А за ними виднелся маленький сад. Кланялась под такт ветру, одинокая яблоня подбирала рассыпавшийся жемчуг подружки шелковицы. Поближе к окнам виднелись границы бывшей клумбы. Знакомых глазу цветов тут не было, кроме эннадцати горящих красным пламенем ярких головок. Какая-то часть их уже пала, какая-то ещё готовилась распуститься. Одна тысяча никогда не видел подобных цветов. Он был уверен, что дом пуст, но живая фантазия уже нарисовала ему две малоприятные вероятности, в которых его выкидывали с крыльца, обзывая нарушителем. Одна тысяча мысленно отсёк хоровод глупых мыслей, однако же на цыпочках приблизился к двери. Она оказалась свободной, хоть и отворилась не сразу, пискнув, словно издавая жалостливый стон. Странник вошёл внутрь, огляделся. Повсюду валялись бочонки, банки, ложки. Где-то он заметил засахарившийся мёд. «Правильно, что оставил там», — думалось ему. Тут была и печь, и аккуратно уложенная утварь, без сомнений, чистая в прошлом. На столе лежал хлеб и нож, словно кто-то начал свой последний ужин, но невольно забыл. Одна тысяча подошёл, покрутил кухонный нож, ещё огляделся по сторонам. Никого. Он потрогал хлеб, высушенный временем, и тогда точно понял, что если тут кто-то и был, то этот кто-то крайне сильно запоздал. Ему показалось, что сейчас он столкнется с трупом, а поскольку до сих пор ничего похожего не замечалось, Одна тысяча решил, кроме кухни никуда не заходить. Не то, чтобы он очень боялся мёртвых. Больше всего он боялся того, что при встрече с ними, обязан будет исполнить свой долг, и придать тело земле. В этом ему чудилось некоторый негласный обман, хотя он и не мог сообразить: «какой обман и в чём предательство». Но обыскивать весь дом он не стал. Для ночлега сгодилась кухня. Кроватью стал старый сундук. Одна тысяча заделал дыру в стене, набил в постель соломы и улёгся. Ему было слышно, как ночью бродит ветер, как оттачивают трели светлячки, и даже как светит луна. Одна тысяча закрыл глаза. Рука невольно соскользнула вниз, и почувствовала что-то холодящее, металлическое. Видимо это была щеколда. Он перевернулся на бок, и через некоторое время впал в дрёму. Звуки светлячков растворились. Шум ветра сделался громче. Вокруг дома бушевал неведомый океан, разносящий тысячи брызг, отражавшиеся в лунном свете, как серебряные бусины. Вдруг он проснулся посреди ночи. Шум большой воды слышался всюду. Одна тысяча захотелось выглянуть в окно, чтобы убедиться. «Надо срочно закрыть дверь, чтобы не затопило» — подумал он в полудрёме. И быстро пошёл закрывать дверь. Потом, нащупав спички, зажёг одинокую свечу. В окне ничего не было видно. А шум волн был близким и чётким. «Теперь, отсюда не убежать» — подумал он. Он смотрел на старую свечу, и думал о многом. Думал о том, что будет, когда она догорит, и что будет ещё потом. Голова снова мешала ему пожить в спокойствии и тишине. Тут его взгляд упал на сундук. Одна тысяча обрадовался. Теперь он сможет занять чем-то руки, а значит освободить голову. Подолгу не медля, он открыл его и нашёл вместо старого тряпья каменные закручивающиеся ступеньки, ведущие вниз. Это вовсе не удивило его, хотя он подумал о том, что должен был бы удивиться. Хотя бы для приличия. Взяв с собою запасную свечу, он пошёл вниз. Он думал: «Какой в этом смысл?» Куда бы могли вывести эти ступеньки, если кругом бездонное море воды. Но и в другом случае — терять нечего. Идти, всё-таки чуть веселее печального дома. Всё дальше и дальше, всё глубже и глубже спускались ступени. Постепенно шум внешнего шторма стих. Когда оставалась половина второй свечи, одна тысяча подумал, что ему стоит вернуться. Он словно очнулся ото сна. Теперь ему казалось, что он совершил страшную глупость. Надо было вернуться раньше. Он глянул наверх, представил, как будет подниматься по крутой лестнице, и отклонил идею. «Если света нет» — думал он, — «проще идти вниз, чем наверх». Так думают все, кто спускался недолго. Но уже через час, ноги отказывают. Одна тысяча пришлось присесть на ступеньку, чтобы не покатиться кубарем вниз. И даже здесь, в тёмном плохом месте мысли не оставляли его. Он думал о свечах, подъёмах, спусках. О бочке с мёдом…. О запахе чебреца? Но тут не может быть никакого запаха. И вот на этом месте, он понял, что всё стало настолько плохо, что можно не бояться сделать ещё хуже. Он улыбнулся. И подумал, что весьма глупо улыбаться в полной темноте. И в этот момент он мягко заскользил, словно вдруг ступени прибрались, и образовали горку. Запах мятного чебреца возвращался из ниоткуда. Тело набирало скорость, и через мгновение которое успело в сознании сравняться с вечностью, Одна тысяча вылетел в двери собственного холма, упав куда-то в траву. Он безошибочно знал, что это было его поле, и его склон. Вдруг всё осветило. И когда он поднялся на ноги, вокруг него стелился волшебный благоухающий чебрец. О! Он знал, что это значит. Он знал! За горизонтом расходился гигантский взрыв. И так получалось, что одна тысяча откуда-то точно знал, что этот взрыв накроет их всех. Он, бегом добравшись до ближайшего дома двести десятого, резво проплыл сквозь двери. И оказавшись в комнате, увидал Шестого и Седьмого, уплетающего его бочку мёда. Одна тысяча среагировал быстро: — Быстро дожирай мёд! — скомандовал он Седьмому, который погряз в сладком мёде, находясь на пути ко дну бочки. Одна тысяча подошёл к окну, глянул на Шестого, и, показывая пальцем в окно, продекларировал: — Ну, так что?! Дом? Цветы? — Шестой одиноко кивнул ему. — Не нужно напрягаться. Всего есть. Одна тысяча торжествовал. Он тихо налил чаю, удобненько устроился у окна, готовый наблюдать за уничтожением «всего, что есть». Горячий чай жадно расходовался с причмокиванием и презрением в сторону седьмого. Всё выходило как нельзя лучше. Только чего-то не доставало. Точнее не хватало Двести десятого, который сидел спиною ко всем. Его голова накренилась вниз, плечи ссутулились, и тело не шевелилось. Одна тысяча вдруг увидел это. Миг назад он был уверен, что перешёл предел «плохих новостей»: ступеньки, ноги, а теперь за окном миленький хаос из замечательного сиренево-бирюзового взрыва. Но теперь его что-то снова сдавило изнутри. Он выглянул в окно: всё было хорошо. Радужная стена небытия плыла издалека. Седьмой почти заканчивал лизать бочку. Одна тысяча повернулся к Двести десятому и произнёс: — Да…. Ладно. Это просто шутка. Но двести десять не шелохнулся. Одна тысяча набрал воздуха, и закричал изо всей силы: —Шутка!!! На этом адском крике муторный кошмар прервался. * * * Утро не задалось с самого начала. Одна тысяча всё ещё видел сквозь солнечные лучи блеклую картинку бесконечного поля чебреца. Он всё ещё помнил странный полёт над бесконечными ступенями. Правда, теперь уже не помнил ни почему, ни зачем. И тут его рука снова нащупала щеколду! Ах! Вот она! Ему показалось, что он уже делал это однажды, и необычное дежавю заставило поспешить разобраться. Внутри сундука оказалось обыкновенное тряпьё и десяток тетрадей. Одна тысяча скучно повертел скарб, и от скуки принялся перелистывать: «Жарцветки садить в апреле, или в марте. Живут только лето, зато через три месяца радуют глаз.» Тетради делились на несколько групп. Часть была посвящена медоносам, часть садовым цветам. Что-то было по плодовым деревьям. Во всех записях содержались непонятные названия, которые одна тысяча никогда не слышал. Та тетрадь, что была не дописанной, хранила знания о каком-то цветке «Ай»: «Семена имеют плохую схожесть, зато большой срок годности. Прорастают в самые засушливые годы, когда ничего другого на грядке не выживет. Воды много не любят — гибнут. Но и без воды — не смогут. Те, что вырастают, не обязательно цветут. Но если цветут, то цветут всё лето и даже осень. Люблю их бордовый бодрый цвет.» Рука перевернула страницу: «Много лет думаю, как их назвать. И вот надумал. Это имя — самое суть. Есть в нём упрямство и лень, смешанная с красотой беззаботности в сложные времена. Есть в нём холод индивидуализма, и тепло красных лепестков. И хоть никогда не угадаешь, время всхода цветов, всегда жду их, как чудо. Они как старые друзья, которые приходят сквозь время, когда никого не остаётся. Бросив семена однажды, кто-то будет приходить из них год за годом. Теперь туго. Дождусь ли?» Одна тысяча встал, открыл дверь: а за ней — пылающие гряды червоных бутонов бойко качались по ветру. Его настроение резко переменилось. В воздухе появился призрачный запах чебреца и полыни. Словно для него это было дыханием новой жизни, полное сладких снов, закутанных горькой явью. Он улыбнулся и прошептал им. Прошептал всем и самому себе: «Ай»

Несколько дней ходит в сети )) ржунимогу)) Интервью эксперта по Южной Корее в эфире британского канала BBC прервали его собственные дети.

Какие вы все жадные)) Пять им мало! Мне достаточно одного из списка и одного внеконкурсного параметра. Из предложенного хватит и чувства юмора - при его наличии можно посмеяться и на неудачами в постели, и над отсутствием денег. А вот второе - он должен любить меня: тогда мы сможем и всё остальное. Так что, я не требовательный совершенно! Просто расчётливый)

Несколько недель назад компания Nike выпустила рекламный клип о девочках с переделанной известной советской песенкой: Лично мне ролик показался хорошим, нацеленным на разрушение гендерных стереотипов. Но почему-то феминистическое сообщество, которое, как я думал, должно было одобрить его, наоборот раскритиковало, обвинило в сексизме, эйджизме и еще ряде "-измов". Так из чего же они всё-таки сделаны?

Судьба современного человека: до тридцати доказываешь, что ты уже взрослый, после тридцати - что ты еще молодой)) И, вообще, миром правят молодые, только когда состарятся.)) (с)

Знаешь, Дин... Ты меня прости, конечно, но она воспринимается и моей 9-тилетней дочерью как реклама о спорте. Никакого акцента на тело, никакого акцента на возраст. И понимаешь, в чём дело... Пока я ей не скажу об этом, она и не увидит ничего. Пока кто-нибудь не сообщит моему ребёнку, что её пытаются использовать в каких-то целях, она и догадываться не будет что можно рассмотреть в этом ролике что-то ещё, помимо того, что в нём видно. Единственная пропаганда данного видео - это спорт и вещи от nike. А дальше уже на личный взгляд смотрящего.

"Те, кто заявляют, что все время страстно хотят свою дражайшую половину, -- либо молодожены, либо лжецы".

Но в жизни любого (почти) человека есть тот, которого, как нам кажется, мы могли бы любить вечно. Да вот не сложилось...

За моей спиной стоит шкаф. И на задней его стороне есть надпись карандашом: моё имя и год: 1992. А ещё чуть ниже: 1993. Вот посмотрел бы нормальный человек и спросил: «Зачем нарисовал?» Ну, какой смысл? А если нарисовал, чего не стереть? Надпись то карандашом. Вот так и ходят люди и кто где: кто на стенах, кто на заборах, кто на шкафах, кто на партах, древних замках, особенно деревьях. Кому оно нужно? Племя любителей пописать, поковырять. Если бы в Карпатах, на Кавказе такие произведения не стирались ветром и дождём, то, наверное, надпись «Здесь был…» состояла бы из пяти Васей. Это просто новый культурный слой в археологии: «Слой Васей». Пройдут тысячи лет. И какие там рисунки животных. Какие там тебе легенды. Те, кто это откапают – будут ломать голову: «Кто такой Вася – главный правитель мира, или ещё один Будда» и как при этом он мог находиться во всех местах одновременно. И знаете, ведь нет такой проблемы: где писать. Мало того, что наша бумажненькая промышленность работает замечательно, но теперь и средств для письма стало намного больше. И что? Что это изменило? Что это поменяло?! Есть, конечно, мнения. Есть много мнений. Вот, например, человек с бубончиком. В таком пиджачке. Сидит напротив. Смотрит на меня. На лбу у него воображаемый транспарант: «Я интеллигент». И чуть ниже печать: «подтверждено интеллигентами мира». Он конечно скажет: «Ээээ-уууу-ээээээ…». Это горловое пение. Он настраивается. Сейчас подождите: «Ну конечно же мы имеем дело с низким культу… ээ уровнем культуры, ээээ-уууу-ыыыы….». Я его спрашиваю: «Ну а в детстве вы сами писали что-то подобное?». Он такой: «ооо-аааа-уууу». Видимо я задал не позволительный вопрос. Всё пропало. Позор. Расстрел. Сейчас он скажет: «эээ-аааа». Он пытается понять: «врать или нет». «мммммм» -- собирается с духом: «Да». И ведь понимаете, если бы речь шла о нецензурных словах, которые обычно пишутся ради протеста, направленного обществу, себе, другим. То фразы: «Здесь был Вася». «Цой жив». «Маша плюс медведи, 1999». «Ваня плюс Саша, 2006» — они не являются чем-то нецензурным или аморальным (хотя по поводу последнего у «интеллигенции» будут вопросы). Но одно дело, если мы действительно портим забор или стену. Но совсем другое дело, когда подобные действия являются разрешёнными на уровне обычаев или культуры. У нас недавно пристроили лестницу железную для подъёма на пешеходный мост. Прошло всего несколько месяцев, как перила медленно начали обрастать страшными прыщами в виде железных замков, с именами «счастливых пар». Или если кто-то из вас забирался, на какую-нибудь публичную вершину. Он, наверное, замечал, что на единственном бедном дереве, которое там растёт или уже высохло от печали навешано тысячи ленточек. Если бы на меня каждый забирающийся турист вешал ленточку, я бы не только засох. Представьте такой эксперимент. Повесить на вершине горы табличку: «Вешайте грязное нижнее бельё». И потом засечь: «Сколько времени нужно, чтобы это превратилось в обычай, закон, традицию, легенду». Нет. Я не верю, что это делается из-за низкой культуры. Пройдёт лет двадцать. Приедет Вася. Увидит свою надпись. Коснётся рукой. И бах бубух!!! Он снова прыгнул на двадцать лет назад. Это такая миниатюрная магическая машина времени. Он снова вспомнит – кем он был. Что он делал. Что он не сделал. О чём думал. О чём мечтал. Нет, это вовсе не ностальгия. Это вовсе не память о прошлом. Это сродни тому, что мы делаем, когда приходим на могилы. Только в этот раз речь идет не о мёртвых. Речь о тех, кто когда-то жил в нас. Но со временем ушёл. Когда-то давно бабушка сказала мне, что она умрёт. Я разозлился и заплакал. А родители потешили себя: «Бабушку жалко». Они так и не поняли, что пожалел я именно себя. Но позже, в 1992 году, я пойму, что смерть это вовсе не то, чего стоит бояться. Иногда мы меняемся так, словно исчезаем навсегда. Люди думают, что их тела смертны. Но на самом деле ещё более бренна душа. Её смерть и рождение не видны, поэтому никто не заметит границы: когда исчезает одна личность, и как из ниоткуда появляется следующая. Когда-то впервые почувствовался лёгкий бриз небытия. Он стелился повсюду вокруг. Дыхание несуществующей вечности, вскоре унесёт. Новое взамен старого. То, что было и то чего не было – придётся оставить. Единственное кого я хочу взять: это себя прежнего. А надпись послужит памятью: «1992» год….

Прочитала комментарии и вспомнила рассказ Лема - одно из путешествий Йона Тихого. Главный герой попадает на планету, где люди способны чувствовать и принимать на себя чужую боль. Все без исключения. Это врожденное неконтролируемое качество. Эта боль, распределяясь между всеми жителями, не приносит никому ощутимого вреда, но очень помогает кому-то конкретному. Не буду пересказывать), скажу только, что у главного героя возникают романтические отношения с девушкой и он очень хотел бы забрать ее на Землю, но понимает, что не может этого сделать, так как а Земле, с эти своим врожденным качеством, она просто погибнет от боли... Сочувствие, сопереживание, соболезнование - не бывают лишними, если они искренние, как мне кажется. И, опять же, как мне кажется, лучше посочувствовать и помочь тому, кому это не очень то и нужно, чем отказать в сочувствии тому, кто в этом действительно нуждается))) И "плакальщицам" можно посочувствовать и излишне агрессивным людям. Другое дело как реагировать на это, чтобы не тратить собственного ресурса зря)

Любопытство могут представлять из себя таблетки для смены пола. Как говорил Жванецкий: "Никогда не был грузином и женщиной. Интересно, что они чувствуют?" А если смена ориентации приведет меня в постель с женщиной, это для меня ну никак не любопытно: все было, и я даже и женат был, и не могу ничего плохого о традиционном сексе сказать, но это, увы, не идет ни в какое сравнение с тем, что я испытывал и испытываю от секса с мужчиной. И отказывать от этих ощущений ни за какие коврижки не собираюсь!))

Про уши, да - полностью согласна))) А вообще, как мне кажется, все зависит от собственного настроя на конкретного партнера))) Чем любимее и желаннее партнер, тем меньше будет того, что неприемлемо и неприятно. И наоборот... А еще от периода воздержания

В соседней теме задан очень хороший вопрос, который можно и нужно выделить в отдельную ветку обсуждения. Любви все возрасты покорны - это знают все и подтверждение данному высказыванию можно найти, даже не сильно напрягаясь. А как обстоит дело со временем? Оно любви покорно? Сохраняется ли любовь в длительных отношениях? Или быт и уже хорошо знакомый человек рядом "убивают" это чувство? Если не сохраняются романтические отношения, что приходит им на замену? Почему, вообще, люди в состоянии жить всю жизнь с одним партнёром и не ищут новых, ярких ощущений, если уж они блекнут с годами?

Страховку? Ну допустим. Привлекательность? Совсем не обязательно. Высокий уровень интеллекта? Мне среднего достаточно. Мудрость? Это только с опытом придет. Обаяние? Так для меня любимый человек и так обаяха, даже если для всех он отвратительный. Щедрый? Так бюджет-то один)) Внимательность? Так я сам рассеянный. Отсутствие вредных привычек? Так у меня их нет, пусть хоть у кого-то в семье будет. В общем, ничего мне не нужно для идеала) Но раз в довесок всё равно дают - подберу с пола. Пусть будет юморной, хозяйственный, подвижный и преданный добрячок))

Какой же это день как день?!) очень классно, Дин, хочу еще другие дни!))

Да, сохраняется. Любовь - это не романтика. Дарить цветы и открытки можно и без любви. Потому что "от добра добра не ищут". Люди - не гаджеты, чтобы их регулярно менять. И ощущения не блекнут. Они просто становятся более осмысленными. Когда любишь не только сердцем/душой/телом, но и головой.

А что подразумевается под врожденной манерностью? И почему манерность и женственность часто считают синонимами? Я, честно говоря, не совсем понимаю. Это в корне неверно. Манерность и женственность - разные вещи. Женственность может быть врожденной, а манерность - нет. Шизофрению мы же здесь не рассматриваем) Причины манерности могут быть очень разными: часть имиджа, желание выделиться или наоборот желание спрятаться... И, для меня ясно одно - "непохожий" все-таки не значит "плохой или отвратительный". Может быть, когда мы называем кого-то манерным, да еще и даем этому свою негативную оценку, мы демонстрируем свои собственные комплексы и слишком стереотипное мышление? (я не констатирую фактов, а просто размышляю, но тапки и помидоры готова ловить)))

Знаешь, думаю, у тех, кто устроен "официально" и правильные отношения (уж как их там понимать -- другой вопрос) важны, штамп в паспорте очень даже может влиять на эмоционалный фон)) И еще: Иногда полезно немного отвлечься от секса и разглядеть, наконец, с кем ты его пытаешься соорудить.

Не люблю, когда берут за волосы. Я вообще испытываю дискомфорт, когда кто-то трогает мои волосы. Ну, и не люблю, когда не гигиенично. Не знаю как остальные, а у меня запах потных ног и привкус ... всем известно чего ... отбивают любое желание.

И не говори, дорогой, -- хоть бы на одном цилиндре этого роскошного авто попрыгать!)) Тут ключевое: "секс с мужчиной"!!)))

Порой предки так высоко задирают планку, что нам и не перепрыгнуть... Но иногда и бывает, что пример-то перед глазами так себе, а ты вдруг оказываешься любящим "как никогда"!)

О личном опыте сказать ничего не могу, но с детства у меня был отличный пример любви перед глазами: мои бабушка с дедушкой. Это очень сложно объяснить словами, но тогда рядом с ними и, особенно в их квартире, любовь будто висела в воздухе, эту особую атмосферу ощущали все) У них каждое действие и каждое слово были пропитаны любовью друг к другу, они даже имена друг друга говорили по-особенному. И если это была не любовь, то я не знаю, что это было)) Но в детстве прям смотрел на них и мечтал, чтобы у меня так же было

Сборка видео Оллариса

Ну что, женщины в широком смысле слова! Состоялся дебют абсолютно замечательного автора и я в диком восторге, что имел к его/ее появлению какое-то отношение! Я бы даже сказал, что в нашей погибшей библиотеке подобного рассказа не было вообще! Тут тебе и этника, и тонкие намеки, и переливы настроения, и разные планы и разные ... -- да все разное! Я бы посоветовал тем. что умеет снимать артхаус -- снять этот готовый сюжет: в нем столько жизни и столько человечности... Только не читайте расказ "по-диагонали": там каждое предложение на счету, тем и ценно!

"Привлекательность" - это чтоб для меня был привлекательным, или чтобы не стыдно было людям показать?)) И хорошее чувство юмора не всегда идет рядом с коммуникабельностью...

Динуш, а ты великолепная рассказчица Я бы еще почитала что-то от тебя.

Для меня безусловно, что манерность не показатель личности и женственность ничего не говорит о человеке. Если это все в меру и не носит характер клоунского эпатажа. Да, бывают андрогинные ребята с женственной жестикуляцией и внешностью. Но бывают и просто лютые хабалки с подчеркнутой *лядовистостью и т.д. Вот это последнее "счастье" вызывает у меня жесточайшее отторжение. Пусть там человек будет 100 раз золото, но я буду с ним общаться ТОЛЬКО вынужденно, типа общая компания. Скорее всего я ничего ему не скажу - это его жизнь и его право. Но блевать меня потянет моментально. Я всего пару раз в жизни встречался с лютыми хабалками, которые реально были ОЧЕНЬ смешными людьми и яркими личностями. Из тысячи подобных "актеров погорелого театра". У меня у самого мелькают иногда хабальные шутки и клоунская манерность и я разговариваю на "-ла", но это только для своего круга друзей, дома и в шутку. Могу ли я влюбиться в манерного гея? Пока такого не было - мне нравятся мужчины, а не нечто бесполое и карикатурное. Если бы мне нравились девушки, то я тоже таких андрогинов не выбрал - есть девушки нормальные и намного изящнее, да и "красивше". Так что максимум - дружба или быстрый необязательный секс "на безрыбье".

Да, весело получилось))) Хочется думать, что они все с достаточным чувством юмора отнеслись к ситуации)))

Транс - всегда было сленгом. Трансами себя при мне называли и трансвеститы, и травести-артисты, но это никогда не было официальным обозначением. В научной литературе используются термины "транссексуал", "трансгендер", "трансвестит". А "транслюди" - очень похоже на очередное активистское поветрие. Чем "транслюди" отличаются от "трансгендеров" мне не понятно ни по содержанию, ни по внешней форме.

Неприязнь к человеку на основании того, что получилось само собой и контролировать он не может (женственные черты лица, голос), очень близка к гомофобии, против которой ЛГБТ-сообщество активно борется :)) Так что я очень расстраиваюсь, когда сталкиваюсь с подобным среди геев. Лично я к манерным парням отношусь хорошо, как и к не-манерным, до тех пор, пока они не сделают что-нибудь плохое))

Ну, я бы убрал слово "идеал", так как 100% знаю, что люблю не идеал, а обычного человека из плоти и крови, и кучей недостатков... Однако... Правда в том, что вся эта куча недостатков или большая её часть считается определённым типом достоинств. Если говорить с этой точки зрения, то ты 100% прав... Но вот только.. что делать?

Я много чего не люблю. Не люблю, когда говорят, даже если чуть-чуть и "по делу", хочется очень грубо заткнуть. Не люблю, когда со мной пытаются установить зрительный контакт. Но это всё с нелюбимыми людьми, может, с "тем самым" было бы и по-другому, едва ли он был бы для меня таким же раздражающим)

Или как в моём случае: пример перед глазами отличный, а ты вдруг оказался "так себе"

В отношении ушей я индифферентен и невозмутим - пусть себе, если не лезут языком глубоко внутрь них) Но таких ушефилов мне не попадалось) У меня нельзя трогать пупок - ваще - ни языком, ни руками, ни чем другим)) Щекотку тоже не выношу, но я и не занимаюсь сексом с малолетними умственно отсталыми, чтобы навязчиво щекотали. Про пересмотревших порнухи - в точку. "Оу-е, фак ми!" (дословно) - ну куда это годится?)) Что еще не нравится - это пассивные пассивы.

Я люблю Толстого. Особенно его Отрочество... эту детскую любовь... Но ВиМ я ему не прощу

"Наш великан, назовем его, к примеру «Ой» любил выпендриваться, хотя выпендреж свой по-хитрому называл: «проявление индивидуальности в поведении личности»." Народный сказитель Даня!!)))

Я абсолютно убеждена, что всякий человек достоин сочувствия. Не все в силу своего характера способны молча сносить невзгоды. "Молчаливые герои" ничуть не вызывают во мне большего уважения, чем те, кому необходимо выговориться и даже ваплакаться. Более того, я не считаю избегание сочувствия признаком силы характера. Зачастую, речь идёт просто о разных темпераментах. Интроверт, всё держащиё в себе, может сломаться и подвести в любой момент, в то время, как тот, кто открыто плачет, в решительный момент проявит твёрдость. Все люди - люди, и мы тоже. Я за то, чтобы никого не судить, благосклонно решая, кого дарить нашим сочувствием, а кого нет. Лучше где-то проявить излишек внимания, чем лишить человека сочувствия и поддержки, сочтя его манипулятором, и жестоко ошибиться.

Вот говорят: "Не надо меня жалеть, жалость унижает!". Да ни разу она не унижает, если это искреннее сопереживание. Хорошо же, когда есть кому ужаснуться происходящему с тобой звездецу, поддержать, поучаствовать в мозговом штурме по выходу из ситуации. Но человек должен быть близким, конечно. Другой разговор, если под жалостью и сочувствием подразумевают скрытое злорадство и самоутверждение. Но это и не сочувствие вовсе, надо называть вещи своими именами. Никогда не умел жалеть свысока, не понимаю этой эмоции. Мне или уж безразлично, или, на крайняк, просто позлорадствую без всякой маскировки))

"И нам сочувствие дается, Как нам дается благодать." Запрещать себе сочувствовать трудно и не нужно, я думаю. Это и впрямь что-то такое на генетическом уровне существующее "само собой, как ступа с бабою Ягой", -- или НЕ существующее (как та же самая баба Яга)). Действительно: есть люди, которым, вроде бы, и надо посочувствовать -- а не получается, они -- манипуляторы и вампиры (не в астральном плане!)) И есть те, кто всякого сочувствия сторонится, а ты места себе не находишь из-за их проблем, о которых узнал случайно... И -- да, сочувствие не безобидно, оно может вымотать и твой собственный мир и покой нарушить. Но надо отличать "добренькое чувство" от деятельного сопереживания. И уж точно оборотной стороной навязчивого нытика является тот, кто, вроде как сочувствуя, грезит о наградах ему на небесах))

тоже прикольно. Хотя он попроще и не так рвет шаблон, как предыдущий рассказ. Но это и хорошо. А то у меня и так до сих пор шок, пусть и положительный.

Сейчас люди, постоянно плачущиеся и жалующиеся в целях получить сочувствие , то есть частичку тепла , чаще недополучившие его в детстве, но это все одно определенный вид манипуляции. По началу искренне сочувствуешь , пытаешься помочь , потом понимаешь , что бесполезно, ушла одна проблема , появилась высосанная из пальца другая , а иногда просто придуманная. Вызывать сочувствие не приходится , оно либо появляется, либо нет , да и искуственно вызывать не вижу смысла, в таких ситуациях я могу дать человеку просто выговориться( хоть это и не заденет меня эмоционально) но человеку иногда помогает . Сам могу и поискать сочувствия , а могу и замкнуться , раньше чаще был второй вариант. Сейчас говорю , скорее не в поиска сочувствия ( хотя и оно порой мне нужно) а именно проговорить свою проблему и что тревожит - так решения приходят быстрее, да и совет порой могут дать дельный , благо вокруг меня сейчас мудрые друзья .

По моему какая то вообще античеловеческая теория! По этой логике, тогда злорадство по поводу чужого несчастья, должно прибавлять здоровья и сил тому, кто попал в беду?!!! Я о нем не думаю. Оно живет само по себе. Неуправляемо. Повод - любая ситуация, когда человеку плохо. Никак не борюсь. Видимо, рядом со мной нет "злоупотребляющих".)) Мне - да, нужно.

Хыы, эт точно, чтоб меня заставить мстить, надо реально постараться. Но блин, чесслово, не советую! Вы должны будете умереть! )))) И не забудьте про отбитые уши Спасибо, Свет, +100 к настроению!))