Космос

Мой лайфхак. 
Я активен с пятницы вечера до вс утро)  поэтому. Утром в пятницу я хорошенько какаю, затем стараюсь кушать поменьше. Вечером после работы я обязательно: какаю, затем с помощью шланги из душа минимальными дозами еле теплой воды 2-3 раза промываюсь. Далее работаю со своим искусственными другом ( для подготовки дырочки и в целях гигиены) как правило остатки воды и говна выходят после 10-15 фрикций (лучше это делать над унитазом) если уверен в интенсивных и бурных выходных пью закрепляющие препараты (лоперарамид и тд. Лучше всего работает левомицетин, но это антибиотик и если проблемы с желудком, тогда не стоит) 
Никогда мне еще не приходилось краснеть. 
 

Много раз слышал подобное и очень удивлялся. Но таких действительно много. Есть исключения, знал немногих, но одного регулярно наблюдаю в зеркале) Я не понимаю, как можно творить на голоде. Когда мне было плохо, больно, нечего жрать, я делал только одно - выживал. Никаких мыслей о творчестве, никаких строк в голове. Не стих, не петля, а поиск бабла) И наоборот, у меня получалось писать, когда мне было очень кайфово. И писалось в кайф. Так что, наверное  писателем всё же надо родиться, чтобы "гореть" всегда)

Грубости здесь не приветствуются, вне зависимости от того, просят ли за них прощения, или нет. Эта площадка отличается от других вежливостью и адекатностью языка обсуждения того, или иного вопроса 

Простите за грубость, но меня нужно просто выебать.

Нашла в Интернете. Актуально? "Об искусстве Творить то же, что драться пьяным с таксистом в три часа ночи. Ты либо выживешь, либо сдохнешь в канаве, и всем будет плевать. Ты копируешь Хемингуэя, пока не поймёшь, что он просто старый алкаш, который умел ставить точки в нужных местах. Ты пишешь стихи, как Бродский, но потом понимаешь, что он спал на полу в коммуналке, а ты в съёмной конуре с тараканами. Подражание, это как попрошайничество. Ты протягиваешь шляпу в надежде получить гроши, отдавая свои слёзы, выплаканные в чужой платок Но однажды ты проснёшься с похмелья и поймёшь, всё, что ты создал, пахнет чужим потом. Ты рвёшь бумаги, швыряешь кисти в стену, орёшь на кошку, которая жрёт твои макароны. Ты начинаешь писать так, как будто завтра умрёшь. Искусство, это не про шедевры. Это про то, чтобы выцарапывать правду из собственных кишок, даже если они воняют дешёвым пойлом и сигаретным пеплом Но публика. Ей подавай глянец, ей нужны ярлыки, бирки, кричалки. Они придут в галерею, где картины стоят миллионы, но пройдут мимо парня, который рисует кровью на обрывках газет. Потому что искусство, как и секс, ценится только тогда, когда за него заплатили. Художник должен быть бедным. Не потому, что бедность облагораживает, а потому что голод, лучший стимулятор. Когда у тебя в кармане двести рублей, а за окном, дождь, ты либо напишешь стихотворение, либо повесишься Тебя затягивает в мейнстрим, как канализационную крысу в поток дерьма. Ты начинаешь творить то, что они хотят слышать. Твои картины превращаются в обои для богатых идиотов. Музыка в фон для коктейльных вечеринок. А тот огонь, что горел в тебе, когда ты спал на матрасе без простыни, теперь едва тлеет под слоем денег и комплиментов Но что хуже, сдохнуть в безвестности или продать свою тень? Я видел, как люди сходят с ума от обоих вариантов. Один поэт стрелялся в гараже, другой женился на наследнице богатого типа и теперь пишет детские книжки. Искусство, это русская рулетка. Ты либо остаёшься в подполье, где тебя жрут тараканы, либо вылезаешь на свет и понимаешь, что стал частью машины, которую всю жизнь ненавидел  
Есть и те, кто ломает систему. Они становятся знаменитыми, но продолжают гадить на ковры богатеев. Как Буковски, который, получив чек за роман, спускал всё на скачках и возвращался в свой дырявый дом. Или Бэнкси, который рисовал на стенах трущоб, даже когда музеи умоляли его о выставках. Их немного. Большинство сдаются. Большинство продаёт душу, потому что устает от борьбы с ветряными мельницами, которые на самом деле, бетонные стены Так стоит ли оно того? Спросите у парня, который пишет стихи при свече, пока его жена спит с соседом. Спросите у девчонки, которая танцует в подвальном клубе, зная, что завтра её выкинут за неуплату аренды. Искусство, это не ответ, это вопль в пустоту. И если однажды этот вопль услышат, считайте, вам просто крупно повезло. А если нет, ну по крайней мере вы не стали тем, кто пишет портреты для богатых ублюдков, сглаживая углы или п...дя за бабки В конце концов, мы все умрём, и единственное, что останется, это несколько строк, пятно краски на стене или гитарный аккорд, застрявший в чьей-то памяти. И может, это и есть настоящая победа. Или просто ещё одна шутка вселенной, которая любит подкладывать свинью тем, кто верил во что-то большее"