ОБЭРИУТЫ.

[Ирма 981]

Невероятность отсутствия запрета на всё. На всё, что касается ...ну хотя бы слова. " Кто мы?" И правда- кто? Свобода- ну хотя бы так. В виде бреда, в который укутана мысль и пусть она будет доступна только сведущему. Странная и страшная детская игра с драконом- а вдруг и он поймёт?  Правильно. Такая дорогая сердцу наивность. " Левые". Правее правых. Мне очень дорога их память. Тех, кто дёрнул за полу старого кашемирового пальто:" Дяденька, а солнце фиолетовое". И я смотрел, смотрел и понял- да!

Спойлер

 

 

[Anidd 4 045]

Николай Заболоцкий

ПОСЛЕДНЯЯ ЛЮБОВЬ

Задрожала машина и стала,
Двое вышли в вечерний простор,
И на руль опустился устало
Истомленный работой шофер.
Вдалеке через стекла кабины
Трепетали созвездья огней.
Пожилой пассажир у куртины
Задержался с подругой своей.
И водитель сквозь сонные веки
Вдруг заметил два странных лица,
Обращенных друг к другу навеки
И забывших себя до конца.
Два туманные легкие света
Исходили из них, и вокруг
Красота уходящего лета
Обнимала их сотнями рук.
Были тут огнеликие канны,
Как стаканы с кровавым вином,
И седых аквилегий султаны,
И ромашки в венце золотом.
В неизбежном предчувствии горя,
В ожиданье осенних минут
Кратковременной радости море
Окружало любовников тут.
И они, наклоняясь друг к другу,
Бесприютные дети ночей,
Молча шли по цветочному кругу
В электрическом блеске лучей.
А машина во мраке стояла,
И мотор трепетал тяжело,
И шофер улыбался устало,
Опуская в кабине стекло.
Он-то знал, что кончается лето,
Что подходят ненастные дни,
Что давно уж их песенка спета,-
То, что, к счастью, не знали они.

[Ветер 8 387]

"... и алогичность Хармса, и «бессмыслица» Введенского были призваны демонстрировать, что только абсурд передает бессвязность жизни и смерти в постоянно меняющемся пространстве и времени..."

[Феликс Бобчинский 1 155]

страшный клип, и жуткие даты смерти.

спасибо, @Ирма, пепел Клааса должен стучать в сердце.

[Сергей Греков 8 145]

В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.

Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где всё разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба — лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.

Там на ином, невнятном языке
Поёт синклит беззвучных насекомых,
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.

Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И всё ли вы забыли?
Теперь вам братья — корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.

Теперь вам сестры — цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, цыплята…
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.

Ему ещё не место в тех краях,
Где вы исчезли, лёгкие, как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.

Это мой любимый Заболоцкий, если чо.

[Сергей Греков 8 145]

И не могу не вспомнить совершенно обэриутское стихо Дины: "Гордый, мокрый и живой"!

[Забавный ЯКар 1 246]

25 минут назад, Сергей Греков сказал:

Это мой любимый Заболоцкий, если чо.

Охо-хо-хоньки, Серег.

[Сергей Греков 8 145]

Just now, Забавный ЯКар said:

Охо-хо-хоньки, Серег.

Да, это мы тут так красиво рассуждаем, а представь ИХ муку в застенках? ЗА ЧТО??

Но, сколько бы ни было инвектив в адрес Сталина: он придавал слову огромное значение.

[Забавный ЯКар 1 246]

20 минут назад, Сергей Греков сказал:

Но, сколько бы ни было инвектив в адрес Сталина

Этот гений палача осознаешь не сразу. Человеческой сути противна бессмысленная жестокость. Одну, даже десять еще как-то. Нас потихоньку снова приучают, что даже сотня жизней - это всего лишь три дня в заголовках. Попытка осознать мучительную смерть десятков, сотен тысяч, миллионов... мозг сопротивляется и не дает. Срабатывают защитные предохранители. Даже прикоснувшись совсем краешком можно сгореть и больше не быть. Перестать быть человеком. Не захотеть им быть.
Быть Иосифом Сталиным. Как это?
Ты мог бы "быть" Им? Влезть в Него, мимикрировать, слиться. Почувствовать Это! Гений Палача. АнтиБог! Величайшее Зло в человеческом обличии.  
Ты только представь. Все что у нормального человека вызывает судорогу боли вливается в "Это" не то что даже без тени сожаления или в экстазе наслаждения, как у простого маньяка, а такой черной рекой проходит через механические зубцы жерновов какой-то чертовой мельницы без эмоций, без тени сожаления, без боли или наслаждения. Поглощается этой Машиной.
Знаешь, все те, кто хотят сейчас "воскресить" этого Монстра... в их мозгу наверное все напрямую закорочено, даже предохранителей нет.  Воскресни он, жри их, дави их, мозжи им головы, они бы умирали с улыбкой, рисуя себе благие цели ради чего.  За Него рисуя.
Ибо все это вранье. Только мы сами готовы придумать причину, зачем. Это тоже защитная реакция. Мол, не напрасно.

Вранье! 
Напрасно. 
В этом весь ужас. Умереть напрасно. Миллионам умереть напрасно.   И не из за природных явлений, не по естественным причинам.  
Быть перемолотыми колесами-зубцами этого ненасытного Монстра. Мало-мало-мало. Еще-еще...  и десятки и сотни уже не удовлетворяют. И хочется почувствовать... но чувства угасают. Чувства отворачиваются, душа растворяется в этой черной кислоте.  И, что бы хоть что-то почувствовать, уже не достаточно врага, не достаточно противника. Нужно что-то особенное, гурманское.  Сегодня это будут художники и поэты, завтра врачи, после завтра перерыв. После завтра можно и тысячу крестьян, просто для смазки. А вот потом... потом будут писатели,инженеры, офицеры. Может удастся почувствовать хоть что-то.  Надо просто больше-больше-больше.
А "повора", готовящие это адское кушанье, вот они и будут придумывать рецепты, причины, объяснения.  Чего, кого. сколько и зачем. А потом и сами в этот черный бульон. Потому что больше-больше-больше - молотят колёса-зубцы. Надо больше. И растет, раздувается внутри этого монстра "пустота", как серый мешок клеща, и кажется нет этому конца. Вздувается, ширится...  и наконец лопает. Старая, черная вонючая переваренная кровь брызгами.

В  самом начале 90-х  еще успел я в этот крохотный подвальчик на Малой Морской в Питере. К Томашевскому. Еще в тот первый "Приют Комедианта". Оттуда и началось мое настоящее знакомство с ОБЭРИУтами. "Старухой", "Бродячей Собакой", "Ёлкой у Ивановых". Тогда и "заболел". Понял, что вот так тоже можно. И понятно. И восторженно-здорово. Читал запоем. И содрогался от того, что уже не смогу прочесть никогда. Завидовал. Ужасался.  Корчился от боли. И перечитывал снова и снова.
Охо-хо-хохо, Серег. Я тогда смог... влез и смог побыть Иосифом.  Дурак был потому что, двадцать лет с небольшим. От того и мозги набекрень, наверное до сих пор.
Такие дела.

[Ирма 981]

Был мальчик. Я сейчас уже и не помню имени.Не хочу помнить.  В нашем морском военном городке. Знаю только, что его дедушка был ,якобы ,адмиралом. А он единственным продолжателем династии. Морская форма на заказ.Настоящий военный морской бинокль. Кобура от пистолета. В нас так много было войны, так через край той самой войны ,детьми которой были наши родители, что мы противились ей ,как могли. И игры наши были очень мирными. Независимо от пола. Мы строили. Строили маленькие замки в закоулках старых фортов.  Населяли их " дамами " из цветков мальвы- цветок это юбка, головка- бутон. Делали из глины лошадей, приносили туда разные украшения. Это были наши мирки, нежные и добрые. В которые мы прятались от " учений", воя тревог, ожидания подлодок у пирса. Мы были очень странным поколением, чересчур нежным для генетической памяти. 

И вот однажды этот мальчик пришёл к нам в форт. Мы делали замок для Игоряхи. У него...папа. Погиб на учениях. Старались, как для себя. А этот мальчик...он стоял и смотрел. А потом...своими аккуратными кирзовыми сапожками...разгромил всё наф. " Сопли!" И никто не возразил. Никто. Даже я, хоть и очень хотелось двинуть. 

Потому что он был правдой. В аккуратном своём мундирчике и с кобурой у пояса. Он был миром, в котором " соплям" не место. И мы тихо разошлись в разные стороны. А потом...начали другие игры. Мужественные.  Не сопливые. 

Когда я читаю Хармса я ухожу в свой замок. В далёком морском городе. И он всплывает во мне...тем самым "обэриутством" . Которое так легко...сапогом.

[Anidd 4 045]

1 час назад, Забавный ЯКар сказал:

Быть Иосифом Сталиным. Как это?
Ты мог бы "быть" Им? Влезть в Него, мимикрировать, слиться. Почувствовать Это! Гений Палача. АнтиБог! Величайшее Зло в человеческом обличии.  

Да какой бл*ть Гений!? Какой ещё бл*ть Бог!?

Вот от этого пафоса и возникают инвективы в адрес Сталина. Пафос создает героев, и антигероев - тоже.

Убогое ничтожество, дорвавшееся до власти, покрытый паршой пизд*к, ненавидевший всех, кто хоть на милиметр значительней его - что может быть банальней!!

Вот это и делали ОБЭРИУТЫ - напрочь убирали пафос.

И всем становилась видна банальность и абсурдность без прикрас.

[Забавный ЯКар 1 246]

6 часов назад, Anidd сказал:

а какой бл*ть Гений!? Какой ещё бл*ть Бог!?

Вот от этого пафоса и возникают инвективы в адрес Сталина. Пафос создает героев, и антигероев - тоже.

Да какой пафос, Дин.
Паршивый пи&дюк - это не о нем. Так можно за ухо садиста-недоросля пинающего кошку.
Моего матерного лексикона не хватит. А он, поверь мне, разнообразен до нельзя. 
Нет уж.
Я этим переболел. Переболел так, что сам чуть мозгами не двинулся. Я через себя эту Тварь пропусил. Мне надо было понять.
Во мне сошлись мои предки. Я их всех поименно помню, Коть соврать не даст. И ненависть моя "паршивым недоноском" не утолилась.  Я не вижу в этой Твари ничего человеческого. 
Убогое ничтожество дорвавшееся до власти максимум ворует в крупных размерах, давит ближних и безнаказанно мигалкой бренчит.
Целую страну заставить себя любить. Идти к себе в пасть. Перемалывать и хрустеть. И что б все вокруг ни на кроху не сомневались. Сами придумывали во имя чего. Во имя Днепрогеса, Беломорканала, Электрофикации всей страны, За Родину - за Сталина! Ты уже в лагере, но свято не перестаешь верить. 
Потому что "не верить" - это куда страшнее. Это понимать, что и без этой Твари Страна смогла бы добиться всего чего угодно. Ее гениальные, чудесные люди смогли бы. И может даже в разы лучше, быстрее. "Не верить" - это идти к этой Твари в пасть, понимая, что на самом деле жертва абсолютно напрасна. Быть честным перед самим собой. Не каждые мозги выдержат.
Дааа ну... о чем я. Пафос, bлRдь. Пойду.  А то потом опять Серега за руки держать будет. Помолчу лучше.

Изменено 8 декабря, 2017 пользователем Забавный ЯКар
табуированная лексика

[Anidd 4 045]

6 часов назад, Забавный ЯКар сказал:

Дааа ну... о чем я. Пафос, bлRдь . Пойду.  А то потом опять Серега за руки держать будет. Помолчу лучше.

Ничего, мы и без Серёги разберёмся. И смотрю, за мат тут прилетает только мне.)

Так о чём бишь я? Да...о пафосе. Не люблю пафоса. Это у меня от деда Песаха, который отсидел 25 лет. Вот уж кто не любил всяких трескучих слов, вот уж кто приколист был, выдумщик, жизнелюб!)

Если всё время твердить "Гений Зла", "АнтиБог" - то со временем будет слышаться только "Гений" и "Бог"!

Таково подлое свойство пафоса.

Хочешь развенчать диктатора- лиши его пафоса. Лиши дешёвого пафоса эту абсурдную реальность, созданную с подачи этого абсурдного мерзавца.

Что ОБЭРИУТЫ и делали, за что и поплатились. Они были Гениями, а не их убийца.

 

[Ирма 981]

Гениальность варьируется. Можно быть гениальным гавночистом ( старая одесская поговорка!))) И ...мы ж не жили, а только слышали, но ...толпа , передавившая друг друга, оставшаяся после толпы , сидевшей по лагерям. Господа! Ну это гениально! Как нужно было идеологически раскрыть тему, чтоб такое случилось? Это была толпа идиотов? Нет! 

Я не в тему, но опять же..обыватель.

Меня сегодня рихтовал Яссер , не Арафат, но МАГОМЕДОВИЧ. Знаковое для меня уже имя. Опять пророк. С нежными и тонкими пальцами араба. Мидовский доктор, работающий с переломами у онко. Гениально работающий. Когда он вбежал в кабинет с радостным криком "Срослось!" Как у себя...как будто это у него срослось то, что не должно бы. Я подумал - но ведь и его можно. За всё что угодно. За гения, за веру, за то, что мы с ним потом...перешли на родной язык. И он славил дагестанских коллег, за то что...успешно.

Я не смогу быть эми . Никогда. Это предательство. Себя. Асиимиляция? Не вопрос. Легко и везде. 

Но орать с чужого берега не буду. Никогда.Это моя история. Я проживаю её...родную. И без подпизживания ...даже пророка. Они мне всё...родные.  И мёртвый Шарон, в котором поддерживали жизнь- не мавзолей ли?